Афоризмы про солнце

 Утро – самое отвратительное время суток. Я его ненавижу. Особенно зимой. Я не знаю, где старик Пушкин брал эти лучи солнца, освежающий морозец и пение зимних птах. Не исключено, что он уже с утра начинал бухать, а через бокал шампанского любое время суток очаровательно. Я встаю, подхожу к окну. Вечор ты помнишь? Вьюга злилась. А нынче посмотри в окно. Посмотрел. Вечор был всяко лучше. Точнее, никакой разницы нет. На улице темно, понурые люди чистят машины, ведут детей в детские сады и школы и спешат на работу. Никто этому утру не рад. По мне, так я бы вообще начинал рабочий день в России часов с двенадцати. Все равно утром никто ничего не соображает. 

 Когда один день похож на другой, люди перестают замечать то хорошее, что происходит в их жизни каждый день после восхода солнца. 

 Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая все время меняет направление. Хочешь спастись от нее — она тут же за тобой. Ты в другую сторону — она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А все потому, что эта буря — не то чужое, что прилетело откуда-то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остается только наплевать на все, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. 

 Правда подобна солнцу. От неё можно закрыться на какое-то время, но от этого она никуда не исчезнет. 

  — Как красиво! Какая звездная ночь! — Я тебя с трудом вижу, думаешь, смогу звездочки на небе сосчитать? — Тогда… что насчет луны? — Она там. — Получается… единственная звезда, которую ты можешь видеть — это луна. — Луна не звезда. — Светит в темноте и не звезда? — Луна отражает свет других звезд. Настоящая звезда светит без чьей-либо помощи… в одиночку… Если бы луна была звездой, она светила бы, как солнце. — Неважно, что луна не звезда, а просто отражает чужой свет… Вот солнце слишком расточительно светит. А луна — полезная штука, освещает дорогу в темноте. — Ко Ми Нам, день называется ясным, потому что светит это бесполезное солнце. — Дошло наконец. — День будет сменять ночь… но солнце… навсегда останется настоящей звездой. — Значит, я что-то вроде луны… купаюсь в лучах света такой звезды, как ты. — Но у луны есть свои преимущества. Не важно, сколько звезд сияет на ночном небе… Я могу видеть только луну. 

Пятна на солнце - это часто следы тех, кто искал место под ним

веснаснега обильные сойдутсугробы спешно стаютптички дико запоют-так с весной поздравятвот и марта первый часпожимаю я вам рукусолнце, птицы, все для васв сторону тоску и скукупосмотрите в небосвоими чистыми глазамитам солнце, как комета,вспыхнет перед вамивспыхнет солнцем весть,что зимушка прошлаи глаз нам не отвесть,как танцует рыжая весна

Каждый новый день я открываю глаза В надежде, что луна уже скрылась за облака И длинная дорога солнцем вновь озарена. Бессонница – она свела меня с ума. Вновь заплутаю я в потоке этих странных мыслей, Порой безумных, совсем не имеющих смысла, Сменяющихся быстро и так туманящих разум, Вроде бы ни о чём, а вроде обо всём и сразу. И с этим беспорядком в голове Я выйду на балкон в беспримерной тоске, В нелепой суете ночного города Вспомню я, что всё ещё не так плохо ведь. Жив я, Слава Богу, и здоров, В отличие от многих имею свой кров, В кругу своей семьи встречаю вечера, Уже за это благодарен Богу я.

Оценит ли любитель творчество поэта?Оценит ли любитель творчество поэта,Чьё око и в толпе усмотрит Флегетон? Что знает он о нём, пришельце с той планеты, Где видится весна под осени углом? Словами не владея, что скажет он, сердешный, Тому, кто рифмой вяжет траурный венок, Тому, чьей мысли нож мякину веры режет, Кому земной любви гром – выстрела хлопок? Цветёт ли анемон, жасмин благоухает, Поэт не Дон Жуан, скорей анахорет. Его влечёт лишь смерть, кудесница благая, Толпу - не рассечённой жизни круговерть. Где истинный поэт – смех гаснет в одночасье; Где трое б собралось – и Солнца б свет померк. Но Бог устроил так: талант дал малой части; Счастливцам остальным – талант не видеть грех.

ПодсолнухТы солнышка ясного внучекИ сын беззаботного лета.К теплу тянешь листики ручки-Не можешь без яркого света.Внутри тебя черные семечки,На солнце блестят как агатыПодставив под солнышко темечкоЦветешь ты на радость ребятам.И в поле стоят ребятишки-Сестренки твои и братья,Мальчишечки в желтых штанишкахИ девочки в желтых платьях.

Полдневное солнце дрожа растеклось, И пламень был слизан голодной луною. Она, оголтелая, выползла вкось, До скул налакавшись зенитного зною. Себя всенебесной владычицей мня, Она завывала багровою пастью... В ту ночь подошло, чтоб ударить меня, Суровое, бронзоволикое счастье.