Афоризмы про дождь

очень важно любое мнение)пару тяжек и вперед.рано или поздно он уйдет.осенним дождем.а мы подождем.весны.ты голосил,просил теплаа я окончательно влиплапеплом разбросанным на полу,помадой стертой с губ,я тебя молюты меня забудь.забудь мои руки слова и слезыза окнами скоро будут снова морозы.ты скоро уйдешь курить папиросыоставишь в сердце тупые занозы.мы с тобою как воздухпропитанный сольюи больюв кармане телефон на автодозвоне черт с тобою.

Не люблю осенний дождь и женские слезы. А еще – ненавижу, когда горло перехватывает бессильная обида на чужую подлость.

В закрытом парке замерли качели...В закрытом парке замерли качели, Иллюзией все кажется вокруг. Залитые дождями карусели И несколько беспомощных старух. Кривые зеркала покажут правду Которую увидим только мы. Прикроет недоверие досаду И спрячется за дальние холмы. Сидит печальный клоун на манеже, Слой пудры осыпается с лица. Нарядная разорвана одежда И траурная лента в волосах. Увядшие цветы напротив тира, Не проданы билеты в шапито. Заснули музыканты у клавира И дирижер в разорванном пальто. Но все еще изменится быть может И светом заиграет темный пруд. История натягивает вожжи, Готовя обездоленным приют...

— Когда я была маленькой, я любила бегать под дождем. Маму это сводило с ума. — А я просто смотрела на цветы. Одни ломались, а другие снова поднимали головки. Это здорово!

Жил-был крестьянин, который думал, что если бы он делал погоду, то было бы намного лучше. «Зерно будет быстрее поспевать, – думал он, – и в колосьях будет больше зерен». Бог увидел его мысли и сказал ему: – Раз ты считаешь, что знаешь лучше, когда какая погода нужна, управляй ею сам этим летом. Крестьянин очень обрадовался. Тут же он пожелал солнечной погоды. Когда земля подсохла, он пожелал, чтобы ночью пошел дождь. Зерно росло, как никогда. Все не могли нарадоваться, а крестьянин думал: «Отлично, в этом году все хорошо – и погода, и урожай. Таких колосьев я еще ни разу в жизни не видел». Осенью, когда поле пожелтело, крестьянин поехал собирать урожай. Но каково было его разочарование: колосья-то все были пустыми! Он собрал только солому. И опять этот крестьянин стал Богу жаловаться, что урожай никуда не годный. – Но ведь ты же заказывал погоду по своему желанию, – ответил Творец. – Я посылал по очереди то дождь, то солнце, – стал объяснять крестьянин. – Я сделал все как надо.

Весной дождь пахнет надеждой. В нем нет необратимости потерь, как в осадках других времен года. За весенним дождем не хочется наблюдать со стороны, погрузившись в атмосферу домашнего уюта. Под ним хочется жить, любить, надеяться. Считать капли, сбиваясь со счета, ловить их языком, запоминая вкус свежести новой поры. Весенний дождь похож на мятный коктейль с кубиками льда. Коктейль из весны, так напоминающий лето.

Не смотри на дождь. Смотри на россыпь разноцветных зонтиков.

Она пользуется церковью для любых целей. Церковь снимает с её души грех, который она совершила, выйдя замуж за еврея, в политических кругах создает о ней представление как о женщине, идущей против течения, возвышает её во мнении света, и она же служит ей местом свиданий. Обращаться с религией, как с зонтиком, вошло у неё в привычку. В хорошую погоду зонт заменяет тросточку, в жару защищает от солнца, в ненастье укрывает от дождя, а когда сидишь дома — он пылится в передней. И ведь таких, как она, сотни; сами не ставят господа бога ни в грош, а другим затыкают рот и вместе с тем в случае нужды прибегают к нему как к своднику. Пригласи их в номера — они примут это за личное оскорбление, а заводить шашни перед алтарем — это в порядке вещей.

Гнев влюблённых подобен весеннему дождю.

Русский человек падок до всего праздничного: гулять — так вволю, чтобы шапку потерять; биться — так уж не оглядываясь, бешено. Смерть страшна в будни, в дождь без просвета, — в горячем бою, в большом деле смерть ожесточает, тут русский человек не робок, лишь бы чувствовать, что жизнь горяча, как в праздник; а шлёпнет тебя вражеская пуля, налетел на сверкнувший клинок, — значит, споткнулся, в широкой степи раскинул руки-ноги, захмелела навек голова от вина, крепче которого нет на свете.

Замирать под проливными слезами счастья летнего дождя в городском парке, собирать ритм частых капель в ладошку, просеивать сквозь пальцы; неуклюже поправлять насквозь мокрое, сковывающее платье, прижиматься к тебе, впускать тепло волнами под кожу, обнимать плотным кольцом теплых рук, играть рукой с волосами, ловить губы, сливаться в едином потоке; открывать сердце — выпускать радугу, подставлять смеющееся лицо говорящему с нами небу, смывать макияж и застывшие в воздухе слова. И только слушать... ... и слышать.