Афоризмы про смерть

Птичий полет в взгляде моем...В руке бокал с горячим чаем,и я сижу вновь у окна.И я взлететь горю желанием,Вот только жаль,Это-мечта.Подняться ввысь в полете птичьем,Увидеть мир в ином цвету.И облетать весь мир свой лично,и осознать что я лечу.Забыть про будничные боли,про грусть,заботу,суету.Забыть что кто-то может вскоре,забрать к себе мою мечту.Забыть что мир хорош до боли,забыть про худшее что в нем.Освободиться с клетки жизни,принять что жизнь летит мячом.Понять насколько мир жестокий со всем живым не лишь со мной.Ведь говорят что птицы тоже найти не могут свой покой.И все равно кем в жизни будем,царит вокруг одна лишь ложь.И все равно в душе картины,вновь нагоняют в сердце дрожь.Не излечусь я птицей ставшей,и не забуду жизнь свою.Ведь улечу я если даже,свою судьбу я получу.Но все же взглядом провожаю я стаю птиц над головой.И все равно хочу причалить куда-нибудь,но лишь с тобой.Не в силах видно душа наша взлететь пока живые мы.И ничего мы ведь не скажем,приняв все это за мечты

Девушка никогда не покажет свои истинные чувства, если только её не ждёт смерть в ближайшие полчаса.

— Знаешь, я всегда думал, что напишу книгу, которая изменит взгляды людей на спорт, как «Человек, который изменил все» или «Фаворит». Но вместо этого я пишу книгу о парне, у которого два таланта: ловить мячи и не ловить хламидии. — Я фотографирую гамбургеры. Знаешь в колледже я хотел быть Энни Лейбовиц или Ричардом Аведоном, снимать человеческую суть, а сейчас я делаю красивым фаст-фуд, чтоб американцы толстели. Я не творец, я торговец смертью.

Нельзя убить смерть.

Оценит ли любитель творчество поэта?Оценит ли любитель творчество поэта,Чьё око и в толпе усмотрит Флегетон? Что знает он о нём, пришельце с той планеты, Где видится весна под осени углом? Словами не владея, что скажет он, сердешный, Тому, кто рифмой вяжет траурный венок, Тому, чьей мысли нож мякину веры режет, Кому земной любви гром – выстрела хлопок? Цветёт ли анемон, жасмин благоухает, Поэт не Дон Жуан, скорей анахорет. Его влечёт лишь смерть, кудесница благая, Толпу - не рассечённой жизни круговерть. Где истинный поэт – смех гаснет в одночасье; Где трое б собралось – и Солнца б свет померк. Но Бог устроил так: талант дал малой части; Счастливцам остальным – талант не видеть грех.

 Я уйду не на долго, прощаньям не верьте. Есть усталость вечная, есть боль… а смерти нет. А дальше то ли страшно, то ли скучно… И окончание фразы я унесу с собой… 

Впиваясь мутным взглядом в программу новостей, Спокойно слушаешь все эти ужасы, Тебя не трогает количество смертей, Жизнь продолжается, планета кружится... Но всё изменится, когда увидишь кровь, Не на экране, а возле дома на траве...

Никогда больше не придется ему спрягать на все лады глагол «делать». «Быть» – вот все что ему осталось. А ведь именно так он и определял понятие смерти – «быть», то есть существовать, но вне движения; замышлять, но не исполнять; думать, рассуждать и в этом оставаться таким же живым как вчера, но плотью мертвым, безнадежно мертвым.

  — Я ищу волшебника, который с почтением относится к традициям и не прочь рискнуть жизнью за высокое вознаграждение — Это несколько сужает круг ваших поисков. А в ваше задание входит опасное путешествие в неведомые, и грозящие погибели земли? — Если честно, то входит — Встречи с жуткими тварями? — Вероятны. — Почти верная смерть? — Точно. — Что ж, желаю вам всяческих успехов в ваших поисках. 

 Бог придуман теми, кто боится неизвестного, — сказал Артур. — люди поклоняются изображениям, например, Иисусу Христу, потому что страшатся смерти и не знают, что будет после нее. 

Как я люблю тебя? Считай. Во-первых, я люблю тебя Как простирается душа До самой кромки Бытия. Как светят солнце и свеча На ежедневный хлеб-и-соль. И как от страсти трепеща Тиран восходит на престол. Я потеряла много вер Пока за солнышком брела. Как запечатанный конверт Простая жизнь моя была. И если Смерть придет за мной И если я пойду за ней, То после Смерти буду я Любить тебя еще сильней.

— Я даю слово любить тебя вечно, до самой смерти. — И после смерти.