Афоризмы про свет

Восторги, страсти и мечты, Все, что волнует нашу кровь, - Питает ясный, чистый свет Твоих лампад, Любовь.

Я не большой его фанат, но… он создал вроде как все на свете. Ты не способна ни на что похожее. Тебе всегда была нужна лишь пустота. Не сильно вдохновляет, а?

 Мы начинали мечтая Наш путь к успеху Наш день был долгим И наполнен смехом Мы жили без времени Не думая о годах и минутах Радовались как дети Когда находили деньги в зимних куртках Нам не нужна была слава И золотые карточки Мы просто любили И светились как лампочки Ты как с другой планеты Ни на кого не похожа Я говорю о тебе А у меня мурашки по коже Мы всегда оставались собою Чему я так рад Мы простые ребята А не Бонни и Клайд Думаем друг о друге Радуемся, что живем Как невидимки Трещинки на лобовом И если ты меня спросишь Есть ли у меня секрет Я скажу, что счастлив Потому что у меня есть ты 

 Монастырь — противоречие. Его цель — спасение; средство — жертва. Монастырь — это предельный эгоизм, искупаемый предельным самоотречением. Отречься, чтобы властвовать, — вот, по-видимому, девиз монашества. В монастыре страдают, чтобы наслаждаться. Выдают вексель, по которому платить должна смерть. Ценой земного мрака покупают лучезарный небесный свет. Принимают ад, как залог райского блаженства. 

— Я никогда не отпущу звезду, которую поймала с таким трудом. — Правильно, ни за что не отпускай, она будет светить только для тебя!

И полетели...Ломаю слёзы, а ты молчишь.Нам не под силу земная жизнь.Мы слишком долго искали свет,Которого нет.На тонкой нити тайга следов,Мы убегаем от городов.Все ближе к вечности навсегда,Давай туда…ПрипевИ полетели к небу вместеВместе с тобой!Нам бы остаться там, где ветерВечный покой!И превратиться в пепел светаОн так знаком.Я невесома, рядом где-тоТы невесом!Читать нет сил твоего творенья,Я знаю все наизусть сомненья.Летим, и станем другими в небеВерь мне.Дышать легко и без кислорода,Научит наша душа-свобода.Узнаем все перекрестки светаГде-то.

 — Слышал вы тут йети отловили… — Не то слово, 8-е чудо света 

Как много наших сверстников суровых, Людей непьющих, сытых и здоровых, Всегда и всюду поучавших нас, Ушли во тьму — их огонек погас... Уже я прожил больше полстолетья, Но открывая новую тетрадь, Я повторяю: надо жить на свете, Чтобы учиться, а не поучать.

Это как падать с ладоней небес. Покорным снегом, не помня о своем прошлом, не ведая о будущем. Падать в объятия настоящего, целиком доверившись ему. И тихо умереть, коснувшись земли, чистым нетронутым созданием, не успевшим познать ни любви, ни разочарования. Это как ночной разговор, за плотно закрытыми дверьми, чтобы не разбудить ребенка. Холодный и горький, словно остывший кофе на столике. — Уходи… — Я не могу! Слышишь? Я не смогу без тебя. — Сможешь. Ты сильная. — Я хочу остаться с тобой. — Между нами все кончено. — Какое ты имеешь право решать за нас? — Я больше не люблю тебя. Вот и все право. Это как душа маяка, заточенная в кандалах ревнивого морского божества и необъяснимо влекущая тебя. Ты постоянно ищешь ее свет в своих туманных сновидениях и бесконечных странствиях. Душа, которую невозможно спасти с берега. Лишь только выйдя в шторм, рискуя жизнью и свободой, простившись с самыми дорогими привязанностями и воспоминаниями… Однажды вы встретитесь с ней.

 Свет маяка -словно вздох ребенка, которыйпочти что бог — до нас едва долетает.… Какие просторы!..И мнится мне,что зажжен маяк не для морей зловещих,а для вечности вещей. 

Если день не удался, но расстроиться нельзя, Как бы было нелегко, ты запомни одно: Лишь улыбка свет польёт, ситуацию спасёт, Если рядом никого, улыбайся всё равно. Кто-то толпится, хмурые лица, ты всё равно улыбайся. Если в дороге, или же в пробке, ты всё равно улыбайся. Вот понедельник, ты на работе, но всё равно улыбайся, Когда у тебя на сердце любовь улыбайся.

Оценит ли любитель творчество поэта?Оценит ли любитель творчество поэта,Чьё око и в толпе усмотрит Флегетон? Что знает он о нём, пришельце с той планеты, Где видится весна под осени углом? Словами не владея, что скажет он, сердешный, Тому, кто рифмой вяжет траурный венок, Тому, чьей мысли нож мякину веры режет, Кому земной любви гром – выстрела хлопок? Цветёт ли анемон, жасмин благоухает, Поэт не Дон Жуан, скорей анахорет. Его влечёт лишь смерть, кудесница благая, Толпу - не рассечённой жизни круговерть. Где истинный поэт – смех гаснет в одночасье; Где трое б собралось – и Солнца б свет померк. Но Бог устроил так: талант дал малой части; Счастливцам остальным – талант не видеть грех.