Длинные Афоризмы про дождь

Ошибается тот, кто ищет счастья в далёких краях. Счастье — в нас самих, только одни люди замечают его, а другие, кажется, и не подозревают о том, что оно есть в них. Дело не в жизни, а в отношении человека к ней, не во внешних обстоятельствах, а в том, как человек воспринимает их. Как может стать счастливым тот, кто добровольно отказался от счастья? Жизнерадостный и положительно настроенный человек даже трудности преодолевает с улыбкой, и их преодоление доставляет ему радость и удовольствие. Он не боится трудностей. Он усерден и деятелен. Как раз о таких людях и говорят, что им море по колено. И не потому, что их жизнь легче, чем жизнь вспыльчивых, хмурых и склонных к отчаянию людей, — просто они сами облегчают себе жизнь своим положительным отношением к ней. Есть люди, которые трудятся и приносят пользу, радость и счастье себе и окружающим и при этом упорны, целеустремлённы и не боятся трудностей.

ПЕРЕРОЖДЁННЫЙЯ вчера родился на светИ увидел в окне,Как струится по небу рассветКак пылает небо в огне,Что нет в этом мире границ,Нет пределов и многоточийИ в полёте свободных птицТак свободно летят эти строчки.Сделав вздох, я ощутилЗапах свежего, домашнего хлеба,Запах леса, дождя, небесных светилЗапах синего, синего неба.У побед запах боли и роз,У мечты аромат ванилиА луна схожа с запахом грёзМеня запахи чувств, пленили.Вдруг услышал, как дышит мамаИ поёт далеко, далеко соловейХор детей, что в стенах храмаНежно смеётся звонкий ручей,Гул ветров и раскаты громаТишины, звук тишиныЗвуки памяти, у аэродромаТихий шепот идущей весны.Вкус нежного поцелуяЧто остался у меня на губахБудто кто-то тоскуя,Его подарил мне во снах.Провёл ладонью по простынеВ ней сохранилась любовь и теплоПрикоснулся к холодной стенеПоложил ладонь на лицоИ почувствовал тёплые слёзыОни стекали по моим щекамЯ никогда не знал что Боги,Так благосклонны к нам.Советую всем читать этот стих медленно, под музыку

Небоооо......Детка, слышишь: от стона в кафе задыхается саксофон – этот джаз подворотен захватит в свой каменный плен или регги бродячих собак, а лучше всего рок-н-ролл перепуганных улиц и грубо разодранных вен…Подбери свои крылья помятые и давай побежимпрыгать с крыш, ловить снег, и срываться со звездами вниз,вновь кататься на радуге, перепрыгивать лужи иПить до одури дождь. Детка, крепче держи – держисьза мою ладонь. Я ведь знаю все тайны миров,тех, что скрыл от нас мокрый холодный снег,погляди. они просят нас взять их в своё тепло,отогреть-согреть-разогреть-спалить-бросить вверх,в яркий пластик небес, и шутя пробить пару дырв те америки-азии-африки (что ёщёмы забыли отметить с тобою на карте нашей мечты?),детка, дай-ка мне атлас, пока ещё можно всё,и держись. Уже кто-то сказал: «От винта!»,плоскость крыльев развёрнута параллельно земле.Слушай, может, ну его – возвращаться в сонное никуда?Детка, такое небо – давай останемся здесь…

Вчера ко мне приходило счастье. Оно было одето в осень, пахло разноцветными дождями и почему-то пряниками. Мы сидели на кухне, я угощал его горячим чаем, а оно добавляло в него насушенные за август лепестки опавших звезд. Потом оно село на мой подоконник и тихонько запело. Оно пело о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живет в сердце и делает руки нежными, оно пело о смехе людей, похожим на теплый янтарный ветер, и о мокрых от росы тропинках, ведущих к тому, что ищет каждый. Мы провели вместе всю ночь. Оно то птицей садилось на плечо, то мягкой урчащей кошкой лежало на коленях. А утром оно засобиралось в путь, извинялось, обещало обязательно заглядывать на огонек, потом накинуло на тонкие плечики радугу, раскрашенную детскими снами, и вылетело за дверь. Но я рад, потому что обернувшись на пороге, оно сказало мне, что идет к тебе. Встречай.

А дождь все идет, хлопая меня мокрой рукой по плечу. Словно бы говорит с сарказмом: «Я с тобой, парень. Я всегда с тобой, чувствуешь это? Это твоя персональная осень, дружок». Осенью промозгло и сыро. Поэты пишут о золотой красавице, этакой слезливой рыжей лисице с алыми губами кленовых листьев и глубокими серыми глазами небес. Я плохой поэт, я вижу другое: когда начинаются дожди, наш мир просто ржавеет. Он скрипит старой пустой коляской, младенец из которой не повзрослел, а выпал на землю, в грязные лужи, покрытые бензиновой радугой. Закричал, захлебнулся, затих. И мы, животные, пьющие из этих луж, теперь носим его в себе. Он ворочается в груди, жаждет снова ожить и стать целым, он по-детски капризен, он плачет невпопад, смеется глупостям и ржавеет осенью. Но все же осень — это лишь двадцать недель до весны.

К стихам талант отточен нашей болью, Омыт кровавыми слезами под дождем. Мы посыпаем наши раны пеплом, солью, Но также любим тех, кого не ждем. Мы все простить готовы и поверить, Глазам, что предавали нас не раз, Наш трудный путь шагами не измерить И опыт весь не поместить в один рассказ. Среди дешевых тел и душ плешивых, Путь каждого из нас зарос травой. Я часто слышу от пустых и от фальшивых: «Смотри, она не дружит с головой!» То, что мы чувствуем, мы жертвуем бумаге. Мы отдаем себя, взамен не попросив Ни славы, ни признаний, ни отваги, Все свои мысли с рифмой отпустив. Я верю, что в страданиях и горе Сердца наши не смогут зачерстветь, Мы не утонем в грязном моды море, И не дадим таланту заржаветь!

Там за туманом....Там, за туманом, всё небо опутавшем Вязкой печалью и сетью дождей, Клином неровным , над лесом аукнувшим, Лето уводит с собой журавлей.... Осень растерянно шепчет прощание, Ветками яркими машет им вслед, И, не забыв своего обещания, Всё в золотистый раскрасила цвет. К встречам готовясь, себя прихорОшила В платье цветное , в подвески рябин... И, как принцесса на спелой горошине, Вся замерла в ожиданье смотрин. Видно , забыла красавица нежная, Что не дано ей сплетения рук! Грустная осень должна быть, неспешная... Осенью время не встреч, а разлук! Вот и струится глазами озёрными, Блеск укрывая, печали вуаль... Первого снега холодными зёрнами Стынет надежда на встречу.... А, жаль....

 Я уже не помню, когда спал. Не самоистязание. Но дни, ночи, рассветы, закаты – мой casual растянулся в одно бело-серое полотно без осознанных действий. Гуляю по Стамбулу, держась Босфора. Покупаю в магазинах апельсины. По две штуки. Очищаю их, складывая кожуру в карманы куртки, съедаю медленно, четвертинка за четвертинкой. Никаких ощущений. Жизнь вне философий. Я выпиваю рассвет до дна, влюбляюсь в чужие бесконечности, но так боюсь забыть терпкий вкус голоса Мирумир. Не смотрю на часы. Ненавижу их. Они измеряют то, что беспощадно. Набрасываю кистью ночных дождей ее образ. Получается. Но он быстро смывается. Остаются лишь знакомые черты в лужице на асфальте… 

 Она подошла. Повеяло духами и еще чем-то женским и теплым, как будто ты с холодной улицы, с дождя и ветра, когда кажется, что вот-вот пойдет снег, и дальние тучи сизым краем уже легли на бурую раскисшую землю, и собака трясет ушами и смотрит жалобно и серьезно и просится обратно под крышу, входишь в домашнее живое тепло, и внутри этого тепла горит камин, букет последних астр сияет в старинной голубой вазе с отколотым лепестком, душистый чай остывает в пузатом чайнике, и в полированной поверхности стола отражаются тонкие руки в рукавах теплого платья. Вот так ему представлялось. Недаром он был писатель… 

Она любит больных и бездомных собак И не хочет терпеть людей. Ей открыта ночь и не нужен день. Она любит уйти в закат, но всегда на страже рассвет. Отчего же ты сам не свой, когда ее нет?… Она бродит по городу вслед за дождем То и дело меняя маршрут. И ее не застать не там и не тут. Она может сказать: «До завтра!» и исчезнуть на несколько лет. Отчего же ты сам не свой, когда ее нет?… Она сама по себе, она не хочет скрывать Даже самых простых вещей. Жаль, что ночь без нее стала ничьей. Жаль, что голос ее растаял, как дым ее сигарет. Отчего же ты сам не свой, когда ее нет?…

Это всё дожди. Мы дышим водой. Но мы не рыбы, мы либо умрем, либо уйдем отсюда. - Он серьезно и печально глядел на Виктора. - А дождь будет падать на пустой город, размывая мостовые, сочиться сквозь гнилые крыши Потом смоет все, растворит город в первобытной земле, но не остановится, а будет падать и падать - Апокалипсис, - проговорил Виктор, чтобы что-нибудь сказать. - Да, апокалипсис Будет падать и падать, а потом земля напитается, и взойдет новый посев, каких раньше не бывало, и не будет плевел среди сплошных злаков. Но не будет и нас, чтобы насладиться новой вселенной.

Я мотаюсь по минному полю,Я мотаюсь по минному полю,Поклоняюсь погибшим друзьям.Под наркозом иду с вечной болью:Я остался осколком весь там.Камикадзе – заложник АфганаИ на теле военный билет Украшает разгульная дамаЗакрывая былой амулет.В шифоньере хранится достойноОкропленный дождями беретИ глядят с фотографий спокойноТе, кто выжил, кого уже нет.Я былое пытаюсь измеритьС высоты зрелых осени лет,Но доносит скорбящее эхоИз Чечни вновь знакомый куплет.Не сужу, не корю я обеих,Кто же прав разберется народТолько вновь журавлиные стаиРоссия, Чечня провожает.