Афоризмы про волшебство

Рисую свой мир. Кисть волшебства сверкает. Укрощаю свой мир. Ветер, моря и пламя! I Paint A New World. Magical brushes will lighten. A tame new world. Earthwind, fire and sea!

Как жаль, что нежные слова вновь будут не досказаны, Но все мы нитью волшебства навеки с мамой связаны.

... главное волшебство меча – это его способность превращать чужое в своё.

– Далла как-то сказала мне одну вещь. Сестра Вель, жены Манса Налётчика. Она говорила, что волшебство – это меч без рукояти. Нельзя взять его, не поранившись. – Мудрая женщина, – Мелисандра поднялась, её красные одежды трепетали на ветру. – Меч без рукояти всё равно остается мечом, а меч – отличное оружие против врагов.

 Люди, которые любят волшебство, абсолютно чисты. 

 Страсть не дает человеку есть, спать и работать, лишает покоя. Многие боятся ее, потому что она, появляясь, крушит и ломает все прежнее и привычное.Никому не хочется вносить хаос в свой устроенный мир. Многие способны предвидеть эту угрозу и умеют укреплять гнилые строптила так, чтобы не обвалилась ветхая постройка. Этакие инженеры — в высшем смысле.А другие поступают как раз наоборот: бросаются в страсть очертя голову, надеясь обрести в ней решение всех своих проблем. Возлагают на другого человека всю ответственность за свое счастье и за то, что счастья не вышло. Они всегда пребывают либо в полном восторге, ожидая волшебства и чудес, либо в отчаянии, потому что вмешались некие непредвиденные обстоятельства и все разрушили.Отстраниться от страсти или слепо предаться ей — что менее разрушительно? 

Нет своего «Я» — неоткуда и волшебству браться. Каждый мастер — индивидуальность, каждый ремесленник хорошо и качественно клепает поделки под стать таким же, как он.

 Но одно у нас общее — этот талант к страданию, да, талант к скорби, да, и страсть к тому волшебству, к той тайне, что зовётся музыкой. 

На расстоянии тоскиНа расстоянии тоскиНе слышно дня, не видно солнца.Моя тоска к твоей несётся.Пустыни выжженной пескиСсыпаются на дно колодца,В котором били родники.На расстоянии дождя,Стеной спешащего в пустыню,Оазисов где нет в помине,Сквозь Не могу, сквозь все НельзяЕдинственное слыша имя,Тоскую столько дней спустя.Как будто не было мечты,Неделями что душу грела.Под небом раскалённым, белымИссохли волшебства цветы.И только губы цвета мелаШептали: "Свет мой, где же ты?"

Поэзия сама по себе и есть волшебство. Просто потому, что выражает словами эмоции, которые большинство людей, сколь бы сильные чувства их ни обуревали, высказать или внятно описать неспособны. Стихи говорят больше, чем описывают составляющие их слова, в стихах есть еще и ритм, и мелодия звучания последовательности звуков и… да черт его знает, что еще и о чем надо спрашивать специалистов. Так набор деталей, скажем, пистолета, сложенный в кучку, еще не является самим пистолетом, пока детали не собраны, не соединены между собой в определенном порядке — не установлены связи между элементами системы. Только после этого совокупность деталей превращается в оружие. Чудо? Да, можно сказать и так — кучка железок несложной последовательностью манипуляций превращается в машину смерти, зловеще прекрасную в своей функциональности и провоцирующую владельца своими красотой и удобством на ее применение. Но насколько более сложной системой, чем набор железок, является поэзия!

Ночь всегда была временем магии, волшебства и чудес.