Афоризмы про не верю

Я знаю весёлые сказки таинственных стран Про чёрную деву, про страсть молодого вождя, Но ты слишком долго вдыхала тяжёлый туман, Ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя.

Было время надежды и веры большой — Был я прост и доверчив, как ты. Шёл я к людям с открытой и детской душой, Не пугаясь людской клеветы…

Все религии орут о своей истине, считая, что только они достойны спасения. Большинство агрессивны, меньшинство — фальшиво невозмутимы, порой дружелюбны. Ты смотришь на их жизнь, поведение и кривишься, потому что тебе не хочется быть таким же, ты не чувствуешь здесь присутствия трансцендентного Творца, только если нечистого духа или в лучшем случае — никого. Я не видел ни одного чуда своими собственными глазами, только слышал об этом из уст других. Как я могу слепо верить во все, что мне говорят? И даже если увижу, то как мне понять, что это от Бога, а не от дьявола? Когда-то люди с пеной у рта доказывали, что земля плоская, а когда выяснилось, что она эллипсоидной формы, то эти кладези премудрости пожали плечами, отведя в сторону заблуждающиеся глаза. Где гарантии, что в конце концов все религии мира не сделают точно так же? Ведь они все друг другу во многом противоречат, почему Господь не вмешивается во все это?

 На самом деле никто из них не верил ни в ангелов, ни в дьяволов, хотя роли свои они исполняли великолепно. 

В божий храм не пускайте меня на порог.Я — безбожник. Таким сотворил меня Бог.Я подобен блуднице, чья вера — порок.Рады б грешники в рай — да не знают дорог.

В те годы не существовало ещё таких преград для веры, как здравый смысл и логика. Мы верили своим глазам. И пусть иногда над этим потешались взрослые, но кто знает, где она, правда?…

Мы не можем делать великих дел, только малые делено с великой любовью. Я верю в малые дела, именно в них наша сила.

Оценит ли любитель творчество поэта?Оценит ли любитель творчество поэта,Чьё око и в толпе усмотрит Флегетон? Что знает он о нём, пришельце с той планеты, Где видится весна под осени углом? Словами не владея, что скажет он, сердешный, Тому, кто рифмой вяжет траурный венок, Тому, чьей мысли нож мякину веры режет, Кому земной любви гром – выстрела хлопок? Цветёт ли анемон, жасмин благоухает, Поэт не Дон Жуан, скорей анахорет. Его влечёт лишь смерть, кудесница благая, Толпу - не рассечённой жизни круговерть. Где истинный поэт – смех гаснет в одночасье; Где трое б собралось – и Солнца б свет померк. Но Бог устроил так: талант дал малой части; Счастливцам остальным – талант не видеть грех.

— Это ты что ли художник? — Так точно, товарищ старший прапорщик. — Ну что ж ты сюда поперся, сынок? Сидел бы на гражданке, рисовал бы голых баб или цветочки в горшочке. — Видите ли, товарищ старший прапорщик, если верить доктору Фрейду, любое художественное творчество – это сублимация подсознательных инстинктов человека, в том числе, инстинктов насилия, впрочем, вы можете с этим не согласиться, так как советская наука не признает буржуазного учения доктора Фрейда.

Не каждый, кто потерял веру, так уж сразу стал философом.

 … Там небо, где волна, Сладка — не солона, Ты верь, мой Рипичип. Найдешь мечту дружок, Восточней, чем Восток, Ты верь…