Афоризмы про хорошее утро

Например, недавно я узнал, что такое похмелье. Не, я как бы и раньше, знаете, слышал что-то о похмелье. — Похмелье? А что это? — Ну это когда болит голова. — Хм, странно, никогда такого не было. А потом, в 33, в какой-то момент, после хорошего бухича, ты просыпаешься с утра и думаешь: «Господи, почему именно я? Я же ещё так молод. Как открыть глаза?»

 — И многих ты подбадривал в ночь перед свадьбой?— А что, разве ты в этом нуждаешься?— Я чуть не умерла. Я была одна, в темноте. Я чуть не умерла. И я задумалась…— Да, естественно. Я тоже, бывает, думаю. Иногда даже слишком часто.— О том, чего я хочу. О том, кого я хочу. Понимаешь о чем я?— Да… Нет.— О том, кого… я хочу.— О, хорошо, да… Нет. Всё равно не понял.— Доктор. Одно слово. Одно простое слово, которое даже ты способен понять.— Ты завтра утром замуж выходишь!— До утра еще далече! Что будем делать?— Послушай. Мне 907 лет. Понимаешь, о чём я? 

... показать другую сторону, ту, которая заставляет людей вставать из постели на следующее утро, заставляет драться за свою жизнь, потому что кто-то говорит им — всё будет хорошо. Для такого рода лжи есть одно название. Надежда.

  — Слушайте, какое дерьмо! А? (читает письмо) – Может быть вам не придется воевать… Морпехи хором – Полная чушь! — … мир всегда лучше войны и будет хорошо, если никто не пострадает. — Откуда этот слабак? — Фредерик Файэрстоун, Спенсер Роуд, Чеви-чейз, штат Мэриленд. — Дорогой Фредерик! Спасибо за письмо. Но я американский морпех и рожден, чтобы убивать. Хоть ты и принял меня за попивающего пивко гомика-коммуниста. Если ты, со своими бисексуальными родителями предпочитаешь мир, то я кровожадный вояка просыпаюсь каждое утро с надеждой убить своих врагов и уничтожить их цивилизацию. Засунь свой мир себе в задницу, Фредди. Война – вот единственный долбаный выход! И спасибо за письмо. Твой преданный друг Рэй. 

 – Вы должны думать, что делаете,– говорил он нам с серьезным видом.– Маму нельзя огорчать. – Это почему же? – спрашивал Ларри с притворным удивлением.– Она для нас никогда не старается, так чего же нам о ней думать? – Побойтесь бога, мастер Ларри, не надо так шутить,– говорил Спиро с болью в голосе. – Он совершенно прав, Спиро,– со всей серьезностью подтверждал Лесли.– Не такая уж она хорошая мать. – Не смейте так говорить, не смейте! – ревел Спиро.– Если б у меня была такая мать, я б каждое утро опускался на колени и целовал ей ноги. 

А он был безнадежно прав… А он был безупречно трезв… Оставляя её по утрам… Он спускался всегда с небес… И весь день человек стальной, Он держался, как только мог… К ночи он приходил домой, Совершенный, усталый бог… Он брал в руки её ладонь… Делал шаг из замерзшей тьмы… И на входе шептал пароль – Хорошо, что есть Ты… и Мы… И она прогоняла мглу… Прижимала его к себе… И касанием влажных губ По шершавой сухой щеке… Тихо в душу впустив его… Отпирала свои замки… Знаешь, это важней всего, Что на свете есть Ты и Мы…

Заложники сна.Мурманск. Огни. -20 за окном.Танцует в темпе вальса пара молодая.О ком же речь идёт, о ком?Он. Рубашка. Смокинг. Бабочка большая.Чуть высоковатый статный рост и стрижка дорогая.Лакированые туфли. Одеколон от кутюрье.Он был хорош и в наготе.Она. Корсет. Платье огненного цвета.Чарующий парфюм с ароматом лета.Короткие светлые волосы в причёску уложены!В каждом её движении чувства заложены...В их отношениях есть своё очарование:Вот слышится Его в любви признание.Её руки сжались крепче, дыхание участилось!Его же губы ниже опустились.Любовный вихрь их захватил,В водовороте страсти утопил!Танец. Удовольствие. Экстаз. Любовь...Так вот же она-сладострастная новь!Но Он и Она вместе лишь до утра,Развеется скоро царство Морфея!Эх... Очередные жертвы счастливого сна...