Афоризмы про жизнь и лето

Птичий полет в взгляде моем...В руке бокал с горячим чаем,и я сижу вновь у окна.И я взлететь горю желанием,Вот только жаль,Это-мечта.Подняться ввысь в полете птичьем,Увидеть мир в ином цвету.И облетать весь мир свой лично,и осознать что я лечу.Забыть про будничные боли,про грусть,заботу,суету.Забыть что кто-то может вскоре,забрать к себе мою мечту.Забыть что мир хорош до боли,забыть про худшее что в нем.Освободиться с клетки жизни,принять что жизнь летит мячом.Понять насколько мир жестокий со всем живым не лишь со мной.Ведь говорят что птицы тоже найти не могут свой покой.И все равно кем в жизни будем,царит вокруг одна лишь ложь.И все равно в душе картины,вновь нагоняют в сердце дрожь.Не излечусь я птицей ставшей,и не забуду жизнь свою.Ведь улечу я если даже,свою судьбу я получу.Но все же взглядом провожаю я стаю птиц над головой.И все равно хочу причалить куда-нибудь,но лишь с тобой.Не в силах видно душа наша взлететь пока живые мы.И ничего мы ведь не скажем,приняв все это за мечты

...ельЗвонкая капель –Песни льет апрель -Новая весна!Жизни карусель –Для влюбленных хмель –Им уж не до сна.Птиц в лесу артель, Позабыв метель,Радуются дню.Скоро грузный шмель,Позабыв постель,Навестит родню.Солнышка шрапнельДушу рвет с петель И она летит – Есть пред нею цель –Расписная гжель –Творчества магнит.

Жил-был крестьянин, который думал, что если бы он делал погоду, то было бы намного лучше. «Зерно будет быстрее поспевать, – думал он, – и в колосьях будет больше зерен». Бог увидел его мысли и сказал ему: – Раз ты считаешь, что знаешь лучше, когда какая погода нужна, управляй ею сам этим летом. Крестьянин очень обрадовался. Тут же он пожелал солнечной погоды. Когда земля подсохла, он пожелал, чтобы ночью пошел дождь. Зерно росло, как никогда. Все не могли нарадоваться, а крестьянин думал: «Отлично, в этом году все хорошо – и погода, и урожай. Таких колосьев я еще ни разу в жизни не видел». Осенью, когда поле пожелтело, крестьянин поехал собирать урожай. Но каково было его разочарование: колосья-то все были пустыми! Он собрал только солому. И опять этот крестьянин стал Богу жаловаться, что урожай никуда не годный. – Но ведь ты же заказывал погоду по своему желанию, – ответил Творец. – Я посылал по очереди то дождь, то солнце, – стал объяснять крестьянин. – Я сделал все как надо.

 Какая разница — вот главный фактор. Ненависть… и любовь… В конце концов, сунув пистолет себе в рот, в этом можно обнаружить, что-то достойное. Потому, что не важно, сколько у тебя денег и сколько у тебя в шкафу платьев. Сколько раз ты веселишься так, как до тебя никто не веселился. Через лет сто — ты пыль. Кучка сажи в сосновом ящике, ради которой наши близкие напрягали все свои силы… Чтобы ты мог стать кучкой сажи в сосновом ящике. В костюме из магазина Джейси Пенни. Почему? Потому что в жизни мы их не носили. И они думают Ну и черт с ним. И засовывают нас в самый дешевый! Лучше чем футболки и разодранные джинсы, которые ты носил при жизни. Да какое, черт возьми, тебе там дело будет до гребанного Джорджа Армани! 

Он еще с гимназических лет мечтал о прозе, о книге жизнеописаний, куда бы он в виде скрытых взрывчатых гнезд мог вставлять самое ошеломляющее из того, что он успел увидать и передумать. Но для такой книги он был еще слишком молод, и вот он отделывался вместо нее писанием стихов, как писал бы живописец всю жизнь этюды к большой задуманной картине.

С возрастом я узнал: радость кратка, проходяща, часто обманчива, печаль вечна, благотворна, неизменна. Радость сверкнет зарницей, нет, молнией скорее и укатится с перекатным громыханьем. Печаль светит тихо, как неугаданная звезда, но свет этот не меркнет ни ночью, ни днем, рождает думы о ближних, тоску по любви, мечты о чем-то неведомом, то ли о прошлом, всегда томительно-сладком, то ли о заманчивом и от неясности пугающе-притягательном будущем. Мудра, взросла печаль — ей миллионы лет, радость же всегда в детском возрасте, в детском обличье, ибо всяким сердцем она рождается заново, и чем дальше в жизнь, тем меньше ее, ну вот как цветов — чем гуще тайга, тем они реже.

Жизнь человеческую Пифагор разделил так: «Двадцать лет - мальчик, двадцать - юнец, двадцать - юноша, двадцать - старец».

И церковь из окна еще видна, вон там стоит, вздымается над крышей. Стоит давно, а кажется — летит. Летит над строем стираных рубашек, летит над жизнью, купленной в кредит, летит, летит и белым небом машет.

 И дни летят — серой пеленой, Жизнь пуста — без нее одной, Жизнь гниет, как в глухом плену, Тень чужая крадется по сну… 

Как странно: у этих слепцов, потерявших зрение на войне, движения другие, чем у слепорожденных, - стремительнее и в то же время осторожнее, эти люди еще не приобрели уверенности долгих темных лет. В них еще живет воспоминание о красках неба, земле и сумерках. Они держат себя еще как зрячие и, когда кто-нибудь обращается к ним, невольно поворачивают голову, словно хотят взглянуть на говорящего. У некоторых на глазах черные повязки, но большинство повязок не носит, словно без них глаза ближе к свету и краскам. За опущенными головами слепых горит бледный закат. В витринах магазинов вспыхивают первые огни. А эти люди едва ощущают у себя на лбу мягкий и нежный вечерний воздух. В тяжелых сапогах медленно бредут они сквозь вечную тьму, которая тучей обволокла их, и мысли их упорно и уныло вязнут в убогих цифрах, которые для них должны, но не могут, быть хлебом, кровом и жизнью. Медленно встают в потускневших клеточках мозга призраки голода и нужды.

Остались за чертой.Остались за чертой все детские проблемы,Потом куда-то юность за детством уплыла,Идут года чредой, мы тратим свои нервы,Не замечая как, к нам старость подошла.Остановиться бы! Нет времени, желания,Проблемы все сложней, запросы до небес,И где-то в спешке дня одни воспоминания,Там где любимы мы, в своей Стране Чудес.Бывает давит грусть, альбомы открываем,Листаем фото мы, привет далеких лет.По имени, по отчеству все чаще называют.Но не на все нам жизнь, пока дала ответ...

В объективность я не верю. Объективным в информации может быть только Господь Бог, который знает всю предысторию событий и все факты. Журналист может быть только беспристрастным. Тридцать лет моей жизни в информации и пятнадцать лет жизни вне России убедили меня, что свободных независимых СМИ нигде нет и не будет. Есть свободные и независимые журналисты. Честь и хвала тем руководителям СМИ, которые дают им возможность высказывать свою точку зрения.