Афоризмы про дорогу

ПираткаЯ пиратка! Не томная миссисМне отрадны морские просторыНу ка что там за разговоры?Всем молчать корабельные крысы!Мой пропитанный солью корсажИ линялая черная шляпаЧто вы трусите как цыплята?Ну как быстро все,на абордаж!Луч рассвета-и мир в янтареСлушай дивные песни сиренБудь пиратом,на море сражайся!Бунт устроишь-получишь пулюБудешь смел-может быть поцелуюВ путь дорогу моряк,reise,reise**райзе,райзе-в путь-дорогу,путешествуй,плавай

Многим не везет, потому что глубоко под землей их дорогу переползает черный крот, а они этого не видят.

- Дорогая! - кричит муж, врываясь в комнату. - Мы получили главный выигрыш в лотерее! Мы теперь богаты!- А откуда ты взял деньги на билет? - подозрительно спрашивает жена...

Душа поэтаДуша поэта в небе синемЛетит, крылатая, вдали.И мы обыденность покинемУ прозой скованной земли!Мы отречемся от убогихДушою проклятых теней,Такой полет - удел немногих!Летим же, друг! Летим за ней!Что позабыл ты у пороговНестройных, спутанных домов?Зачем, дарованную Богом,Ты душу тратишь на врагов?Так в путь же друг! Одна дорога - Крылатой той душе вослед,Вон там, внизу, твои тревоги!Вон там, вверху, летит поэт.

 Ты в моем сердце, пока дороги не сведут нас. 

 Дыбом шерсть, хвост трубой — На дороге у меня не стой! Если встречу тысячу чертей — Разорву на тысячу частей! 

 На обратно труднее всего решиться. Ведь все дороги ведут вперёд, а не назад. 

Однажды, когда мы с Цунэтомо шли по дороге, он сказал: «Разве человек не похож на куклу, которой управляет искусный мастер? Чудо, что он может бегать, прыгать, скакать и даже говорить, хотя к нему не прикреплены никакие ниточки. Не случится ли нам быть гостями на празднике Бон в следующем году? Поистине, этот мир — суета. Люди всегда об этом забывают».

Кто лучший воин — даст ответ война, Разлука скажет, чья верней жена, А горная неторная дорога На лучшего укажет скакуна. Года проверят истинность заслуг, И выявит беда, кто лучший друг. И оценить, как жизнь вокруг прекрасна, Всегда заставит роковой недуг.

Лучшая дорога всегда ведет насквозь.

 … весна — не самое прекрасное время года в Новой Англии: она слишком короткая и робкая, ей слишком мало нужно, чтобы обернуться лютой и свирепой. Но даже и тогда в апреле выпадают дни, которые хранятся в памяти после того, как забудешь прикосновения жены или ощущение беззубого младенческого ротика у соска. Зато к середине мая солнце поднимается из утренней дымки властным и могущественным, так что, остановившись в семь утра на верхней ступеньке своего крыльца с пакетиком, в котором твой обед, понимаешь: к восьми часам роса на траве высохнет, а если по проселочной дороге проедет машина, в воздухе на добрых пять минут повиснет неподвижная пыль. К часу дня третий этаж фабрики разогреется до 95 градусов и с плеч маслом покатится пот, приклеивая рубаху к спине все разрастающимся пятном — прямо как в июле. 

– Куда мы едем? – спрашиваю я. – Не знаю, – отвечает он. – Просто едем. – Но эта дорога никуда не ведет, – говорю я. – Не имеет значения. – А что имеет? – спрашиваю я через какое-то время. – Просто ехать, чувак, – говорит он.