Старые Афоризмы про дорогу жизни

Ничего не прошу у Бога.Иногда черная полоса становится взлетной. Ничего не прошу у Бога, Он мне все при рождении дал, Я сама по жизни теряла, А Он видел и молча страдал. В бирюзовых и пьяных закатах, Жизнь порой бестолково неслась, А в похмельных, туманных зорях, Рисовалась дороги даль. Это все возвращало Сознанье, И вдохнув полной грудью мечту, У берез белоснежных, чистых, Я давала обет Творцу. Осознанье включало ответственность, И внимание, через боль, И садило плохие эмоции, Под надзор и вечный контроль. Весь оркестр, в уставшей душе, Зазвучал переливами счастья, И запели ветра про любовь, Все свершилось, ушли ненастья! Сибирь. Copyright: Екатерина Комарова 2, 2013 Свидетельство о публикации 113010603424 «Стихи и Проза России» Рег. 0094834 от Сегодня в 10:44

 …Спрятаться от себя невозможно. Бежать куда-либо бессмысленно. Всё равно боль вернёт обратно. Вернёт туда, где начинаются следы безнадёжности. Время примиряет с собой. Встаёт перед тобой зеркалом, заживляя в отражении шрамы сердца. Смотришь на себя и, сквозь паутину отчаяния, понимаешь, что хочешь идти дальше. Жить, верить, снова ждать. Улыбаться кудрявым облакам, объедаться вишнёвым мороженым, чувствовать щекотку пузырьков в носу от выпитой газировки, целовать мерцающие под луной губы. Ни одна боль не способна отвернуть человека от жизни. К любой запертой двери найдутся ключи, которыми её можно отпереть… Не раз убегала из Москвы. Её не преследовали, не изгоняли. Она сама уносилась в неизвестность, смывая слезами обратный путь. Возвращалась. Спустя время. Дороги назад уже были заново отстроены поутихшими эмоциями. 

Рай на мигВ руках жестокой жизни мы – колода,Сначала новых, а потом потёртых карт.Мы мчимся по накатанной дороге,Желаем в рай, а попадаем в ад,Всегда, когда пытаемся забытьсяВ объятьях нелюбимых рук,От жизни скучной, монотонной скрыться,И, каждый раз, так хочется влюбиться,Чтоб в теле дрожь, но снова ложьКромсает душу и слабеет тело,А в небе солнца луч за облаком, несмело,Задаст очередной вопрос:«Что, снова нет любви и глупых грёз?»...А был ли этот день и ночь слепая,Когда от выстраданных чувств сгораяУставший кто-то мчался в новое тепло?Как от вина пьянея, забывая всё,Что было предыдущей ночью...И глупо всё и так жестоко очень,И смысла нет судить свободную любовь...Ведь жизнь не как не даст определиться,От серости так трудно в буднях скрыться,И может кто-то может рай найти,Но удержать, всего на миг...

 Жили были Ден и Кэнди. И все у них было отлично в тот день. И время шло. Он делал для нее все. Он звезды мог с небес достать. Все делал, чтобы ее завоевать. И птицы порхали над ее головой… все было отлично… все было золотым. Однажды ночью ее постель стала гореть огнем. Он был красивым, но он был преступником. Мы жили среди солнца, света, и всего сладкого. Это было начало нелепого удовольствия. Безрассудный Денни. Потом Кэнди исчезла. Последние лучи солнца бешено бегали по земле. На этот раз хочу попробовать, как это делал ты. Ты очень быстро ворвался в мою жизнь и мне это понравилось. Мы радовались этому грязному удовольствию. И было очень тяжело сдаться. Потом земля вдруг наклонилась. Это бизнес. Для этого мы живем. Когда ты рядом, я вижу смысл смерти. Возможно больше мы не заснем вместе. Мое чудовище в бассейне. Собака привыкла лаять без причины. Я всегда старалась смотреть далеко вперед. Иногда я ненавижу тебя. Пятница. Я не хотела обидеть. Моя мать — ангел во время бури.

ГородЭто город охладел и опустел,Улицы давно закрыли ход.Пули лишь летят,охапки стрел,Пульс в моих висках уже не бьёт.Горько,сладко мне уже без разницы,Надоели пляски красок тусклых.Уезжаю без оглядки в эту пятницу-На лице не дрогнул даже мускул.Позабыто? Нет,хранится в памяти,Запах твой таится в глубине души.А дороги стелятся подобно скатерти,Жизнь раскрасят яркие карандаши.Стоя на вокзале в ожидании,Напишу записку,в кулаке сожму-"Сколько бы не причинил страданий мне-Коль не любишь,знай,я всё прощу!"

  — Хватит сожалеть о прошлом, расскажу тебе то, что узнал за 400 лет жизни: два монаха буддиста идут по дороге и видят женщину, которая пытается перейти через ручей. Первый монах поднял её и перенес на руках. Она поблагодарила и каждый отправился своей дорогой. Но второй монах был взбешен, через пару миль он говорит: ты нарушил правило нашего ордена, когда перенес ту женщину через ручей. А первый отвечает: может я и перенес её через ручей, но ты несешь её с тех пор… 

Такая наша жизнь земная, постоянно чем-то жертвовать приходится, чтобы дальше по дороге идти.

 Простите, но я не хочу быть императором. Это не моя профессия. Я не хочу кем-то править и кого-то завоевывать. Я бы хотел помогать всем, кому только можно – евреям, христианам, черным и белым. Мы все хотим помогать друг другу, мы так устроены. Хотим жить счастьем других, не их страданиями. Мы не хотим ненавидеть или презирать друг друга. В этом мире есть место для всех, земля богата и может прокормить каждого. Дорога жизни свободна и прекрасна, но мы сбились с пути. Жадность отравила души людей, наполнила мир ненавистью, заставила нас страдать и вызвала кровопролитие. 

 Человек, который все же пошел своей дорогой, обязательно должен жить отшельником? — Нет. Но у него должен быть свой берег сокровищ… У него должна быть внутренняя территория, недоступная другим. — Туда выносит жизнь всякий хлам, как на вчерашний берег? — Без этого не бывает. (Смеемся). Но есть там и много ценного. — Если пустить туда другого, он соберет все ценное? — Полбеды, если так. Может еще и нагадить. Твой Берег Сокровищ должен быть полностью недоступен другим 

34 трамвайОн работает в маленькой фирме,На которой производят корм для животных,У него есть пузо и сальные волосы на головеОна на него совсем не похожа;В чистых туфлях и колготах телесного цветаИногда хватает лета,Но сейчас весна и поют кошки.Она думает, мягко улыбаясь Положив ногу на ногуСтараясь, скрыть свою наготу."Я взрослая дама и еду домой,Хоть и в последнем трамвае,Пусть не удалась моя жизньЗачем вам смотреть на меняЯ совсем не такая,Совсем не такая как я".Пригладив волосы рукой,Начнёт он тихо думать."А я не любитель долгих романов,Дрочу утром в ванне,И пробую корм для собакЯ толстый и дома один напиваюсьИ часто мечтаю, что будет не так".Вздыхает она и выходит,В случайных взглядах Наш путь проходитХорошо когда есть остановки,У дороги под названием - жизнь.

 Они всю жизнь встречались где-то посреди дороги. Она считала, что началом всему является рождение, он — что смерть. 

 И про то, что у человека всё на роду написано, вы заблуждаетесь. Жизнь — это не книга, по которой возможно двигаться лишь вдоль написанных кем-то за Вас строчек. Жизнь — равнина, на которой бессчётное множество дорог; на каждом шагу новая развилка, и человек всегда волен выбрать, вправо ему повернуть или влево. А потом будет новая развилка и новый выбор. Всяк идёт по этой равнине, сам определяя свой путь и направление — кто на закат, ко тьме, кто на восход, к источнику света. И никогда, даже в самую последнюю минуту жизни, не поздно взять и повернуть совсем не в ту сторону, к которой двигался на протяжении долгих лет. Такие повороты случаются не столь уж редко: человек шёл всю жизнь к ночной тьме, а напоследок вдруг взял и обернул лицо к восходу, отчего и его лицо, и вся равнина осветилась другим, утренним сиянием.