Старые Афоризмы про крик

С соперниками следует бороться Не криками домашними, не ревностью, А все напротив: ласками и нежностью, Как раз всем тем, что чувствами зовётся.

Крики тех, кто хочет спасти меня, сменяются криками продающих меня. Кто же перекричит?..

Там пела женщина, а не душа Морской стихии. Море не могло Оформиться как разум или речь, Могло быть только телом и махать Пустыми рукавами и в глухие Бить берега, рождая вечный крик, Не наш, хоть внятный нам, но нелюдской И нечленораздельный крик стихии. Не маской было море. И она Была не маской. Песня и волна Не смешивались, женщина умела Сложить в слова то, что вокруг шумело. И хоть в словах её была слышна Работа волн, был слышен ропот ветра, Не море пело песню, а она. Это женский голос Дал небесам пронзительную ясность, Пространству — одиночество своё. Она была создательницей мира, В котором пела. И покуда пела, Для моря не было иного «я», Чем песня. Женщина была творцом. Мы видели поющую над морем И знали: нет иного мирозданья, Мир создает она, пока поёт.

Женщины...И мудростью клейменные усталой,И нежности восторженной возницы.Мы женщины - мы для детей началоИ первый поцелуй на их ресницах.Мы женщины: и слабые, и сильные,В изгибах губ тепло и вдохновение.Мятежные в грехе или невинные,С победой славной или поражением.Мы женщины, с надежным, верным тыломВ сердцах и нервах, в жертвах и упрямстве.В безмолвном крике, в шепоте с надрывом,В любви слепой или в непостоянстве.Мы женщины с плескающимся счастьемВ глазах от счастья близких и любимых.Мы женщины: и с властью, и с безвластием.Мы разные, мы все неповторимы.

Не улетай ввысь. Не убегай вдаль. Хоть по ночам снись - Нежной тоской жаль. Ранит стрелой мрак. Вырвет из рук крик. Не уходи так, Не исчезай вмиг.

И огонь идёт через леса, и леса горят яростно, и сотни эльфов и троллей и фей выбегают из леса с криками: «Бэмби умер! Бэмби умер!» И действительно! Действительно! Наконец-то этот ***аный маленький ***ёныш Бэмби умер! Сдох!

Странный сон.Порой мне снится один и тот же странный сон.Я будто бы карабкаюсь в каком-то страхеНа неизвестную мне и крутую гору.Опасность дышит в спину, в ушах – какой-то звон.И я спешу, цепляясь взглядом за опору.Я знаю – ждёт меня спасенье на вершине.Она избавит и от опасности, и зла.И очень я спешу. Я верю, что впередиСпокойная, надёжная моя долина.Остался лишь только шаг. Я всё-таки дошла!Но стоило мне только бросить взгляд вперёд,И страх, который гнался по горе за мною,Не мог сравниться с тем, что было на пути –И громкий крик тогда срывался с губ моих,И сердце заходилось неизбывной болью…Всё дело в том, что каждый раз эта вершинаСрывалась круто вниз.

 Этот мир — горы, а наши поступки — крики: эхо от нашего крика в горах всегда возвращается к нам. 

Шёпот без воли не превратится в крик, сжатым кулаком не станет кисть.

 Слёзы боли и радости, искренние чувства, то, чем живет наша душа… без них она пересыхает и умирает. Смех и слезы, крики гнева и стоны оргазма-единственная валюта человеческих отношений. 

Вернись к нам, западный ветер, переполненный криком птиц, Вернись, чтоб высушить слёзы, что застыли в ямах глазниц. Повей нам из дальней дали, из-за древних бурых холмов, Принеся дыханье апреля и густой аромат цветов. Он из мест, где уставшим сердцем суждено обрести покой, Где от яблок склонились ветки и воздух пьянит, как настой, Где зелёной травы прохлада так и тянет прилечь на ней, Где напевы дрозда, как флейта, раздаются среди ветвей. «Скажи, разве ты не вернёшься домой, в свой брошенный край, Где приходит на смену апрелю в белоснежных одеждах май, Где такое щедрое солнце, тёплый дождь и весёлый гром? Ответь, разве ты не вернёшься в свой когда-то забытый дом? Только здесь ты сможешь увидеть, как крольчата снуют в траве, Как плывут облаков караваны в неоглядной небес синеве, И почувствовать в сердце песню и кипящую в жилах кровь, И понять, диких пчёл услышав, что весна к нам вернулась вновь.

 Речи без помыслов, люди без лиц, Жаркие споры глухих и слепцов… Слышишь? Под крики кладбищенских птиц Мертвые будят своих мертвецов. Брызнут на веки кровавой росой Вздрогнешь, прозришь и увидишь, скорбя: Вот он, последний решительный бой Каждый из множества – сам за себя. А из промозглых полесских болот Веет дыханьем библейских пустынь: В души, в сердца и в источники вод Медленно падают звезды Полынь.