Афоризмы про дорогу

Душа поэтаДуша поэта в небе синемЛетит, крылатая, вдали.И мы обыденность покинемУ прозой скованной земли!Мы отречемся от убогихДушою проклятых теней,Такой полет - удел немногих!Летим же, друг! Летим за ней!Что позабыл ты у пороговНестройных, спутанных домов?Зачем, дарованную Богом,Ты душу тратишь на врагов?Так в путь же друг! Одна дорога - Крылатой той душе вослед,Вон там, внизу, твои тревоги!Вон там, вверху, летит поэт.

 Ты в моем сердце, пока дороги не сведут нас. 

 Дыбом шерсть, хвост трубой — На дороге у меня не стой! Если встречу тысячу чертей — Разорву на тысячу частей! 

 На обратно труднее всего решиться. Ведь все дороги ведут вперёд, а не назад. 

Однажды, когда мы с Цунэтомо шли по дороге, он сказал: «Разве человек не похож на куклу, которой управляет искусный мастер? Чудо, что он может бегать, прыгать, скакать и даже говорить, хотя к нему не прикреплены никакие ниточки. Не случится ли нам быть гостями на празднике Бон в следующем году? Поистине, этот мир — суета. Люди всегда об этом забывают».

Кто лучший воин — даст ответ война, Разлука скажет, чья верней жена, А горная неторная дорога На лучшего укажет скакуна. Года проверят истинность заслуг, И выявит беда, кто лучший друг. И оценить, как жизнь вокруг прекрасна, Всегда заставит роковой недуг.

Лучшая дорога всегда ведет насквозь.

 … весна — не самое прекрасное время года в Новой Англии: она слишком короткая и робкая, ей слишком мало нужно, чтобы обернуться лютой и свирепой. Но даже и тогда в апреле выпадают дни, которые хранятся в памяти после того, как забудешь прикосновения жены или ощущение беззубого младенческого ротика у соска. Зато к середине мая солнце поднимается из утренней дымки властным и могущественным, так что, остановившись в семь утра на верхней ступеньке своего крыльца с пакетиком, в котором твой обед, понимаешь: к восьми часам роса на траве высохнет, а если по проселочной дороге проедет машина, в воздухе на добрых пять минут повиснет неподвижная пыль. К часу дня третий этаж фабрики разогреется до 95 градусов и с плеч маслом покатится пот, приклеивая рубаху к спине все разрастающимся пятном — прямо как в июле. 

– Куда мы едем? – спрашиваю я. – Не знаю, – отвечает он. – Просто едем. – Но эта дорога никуда не ведет, – говорю я. – Не имеет значения. – А что имеет? – спрашиваю я через какое-то время. – Просто ехать, чувак, – говорит он.

Чтоб взошло обильно просо и пшено, Чтоб у нашего соседа не взошло. Чтобы муж обогатился на войне, Чтобы разорился наш сосед вдвойне. Чтоб жена не изменяла с четверга, Чтобы у соседа отросли рога. Чтобы спасшиеся души вознеслись, Чтобы нашему соседу не спастись. Чтобы праведным и смелым, Не скорбя, Въехал в рай дорогой белой Только я.

Дыбом шерсть, хвост трубой — На дороге у меня не стой! Если встречу тысячу чертей — Разорву на тысячу частей!