Афоризмы про боль в сердце

К стихам талант отточен нашей болью, Омыт кровавыми слезами под дождем. Мы посыпаем наши раны пеплом, солью, Но также любим тех, кого не ждем. Мы все простить готовы и поверить, Глазам, что предавали нас не раз, Наш трудный путь шагами не измерить И опыт весь не поместить в один рассказ. Среди дешевых тел и душ плешивых, Путь каждого из нас зарос травой. Я часто слышу от пустых и от фальшивых: «Смотри, она не дружит с головой!» То, что мы чувствуем, мы жертвуем бумаге. Мы отдаем себя, взамен не попросив Ни славы, ни признаний, ни отваги, Все свои мысли с рифмой отпустив. Я верю, что в страданиях и горе Сердца наши не смогут зачерстветь, Мы не утонем в грязном моды море, И не дадим таланту заржаветь!

У некоторых сердце поёт, у некоторых болит. Он нажимает на «Save», а она нажимает «Delete». И нет смысла спрашивать «кто», нет смысла спрашивать «как» Ведь некоторые женятся, а некоторые так.

Истина, ложь, красота, уродство, ты должна знать об их существовании и принимать их, и более того, ты должна оставаться прекрасной и справедливой. Ты должна открыть свои глаза и увидеть безобразные вещи, ты должна открыть свое сердце и выдержать грусть, но никогда не теряй веру. Таким должен быть настоящий Ангел Любви.

 Я на холодный пол… На колени.Уверенным справа рисуются тени.Слёзы и красное… Зато очень честно.Для боли в сердце всегда будет место… 

Мы любим представлять себе прогресс как борьбу современного человека за то, чтобы больше людей получали хорошую пищу, теплую одежду, просторное жилье, чтобы улучшить медицинское обслуживание больных, устранить угрозу войны, сократить преступность и коррупцию, обеспечить молодым и старым более счастливую жизнь. Но прогрессом называют и многое другое… Совершенствуется оружие, так что им можно убить больше людей на большем расстоянии,  — прогресс. Маленький человечек становится исполином, которому достаточно нажать кнопку, чтобы земной шар разлетелся на куски,  — прогресс. Рядовой человек отвыкает думать, потому что другие покажут ему, что случится, если он щелкнет тумблером или повернет маховичок, — прогресс. Специализация, достигающая такой степени, что один человек знает почти все почти ни о чем, —  прогресс. Люди ломают себе голову над проблемой свободного времени — прогресс.

Как мне это понять? Чем боль унять? Плачет душа горьким ядом. В сердце словно ножию Как дальше жить? Больше тебя нету рядом. Я помню шёпот горячих губ И нежность ласковых рук. Я обещанья твои верну, Но лишь любовь не смогу.

Стремящимся к полётуК небу молча поднимаю глаза А нога моя стоит на краю Вырывается из тела душа Только шаг и в бездну я улечу Оглянувшись, вижу выхода нет И не долго осталось ветром дышать Ожидается кровавый рассвет Только мне его уже не встречать Одиноко светит где-то звезда И всё чаще её мерцают огни Видно тоже она на краю как и я В унисон завершаются наши дни Ветер дует, что-то хочет сказать Завывая все сильней и сильней Только звуков мне его не понять Только телу становится холодней Сердце бешено стучит и стучит И неистово сжимает виски Тело резанною раной болит И неудержно горит от тоски Только шаг и молча вниз головой Жизнь проиграна в глазах incomplete И не важно что ещё молодой Сам осознанно избрал суицид. П. С. Жизнь прекрасна без сомнения Смерть не выход из положения…

Ты знаешь, что это такое, — любить другого человека? Это желание отдать ему всё. Отдать руку, если нужно. Отдать ногу, если нужно. Это желание вырвать и отдать своё сердце. Это и есть любовь. Пять лет моей жизни ничто! Не пять лет, я бы пятьдесят лет пожертвовал за этого человека. Почему!? Слушай внимательно. В тот момент когда ты расскажешь ей, ты умрешь. Если она будет страдать из-за этого, я тебя убью. Тебе придется умереть ради неё, если это единственный способ заставить тебя замолчать. Если это будет означать, что я вернусь в тюрьму, я всё равно тебя убью. Я ни разу, ни на секунду не отпускал её из моего сердца. Я знаю, что не могу сделать её счастливой, потому что я пустое место! Но я всё равно хочу, чтобы она была рядом со мной, но этого не может быть, потому что я её отпустил. Так что, пожалуйста, Хол Хе, остановись. Хорошо, я дам тебе ответ, которого ты ждешь. Я счастлив, когда я рядом с ней.

Человек, путь которого полон опасностей, должен жить без любви. И дело здесь не в том, чтобы оберегать свою душу от лишних ран, - вовсе нет. Тот, кто не решается любить из трусости или самолюбия, достоин презрения. Дело в ином: нельзя допускать, чтобы тебя полюбил кто-то другой. Потому что человек, чья карма окутана грозовыми тучами, вряд ли доживет до мирной кончины. Он погибнет, и та, кто отдала ему свою душу, останется на свете одна. Какой бы героической ни была бы твоя смерть, ты все равно окажешься предателем, причем предашь самое дорогое существо на свете. Вывод очевиден: никого не пускай в свое сердце и тем более не вторгайся в чужое. Тогда, если ты погибнешь, никто не будет сражен или даже просто ранен горем. Ты уйдешь легко и беспечально, как уходит за горизонт облако.

Я смотрю на тебя и понимаю, что по-прежнему люблю тебя. Эта любовь — хроническая болезнь последних лет. Она приносит настолько нестерпимую боль, что я кидаюсь на совершенно посторонних людей, пытаясь обмануться ими, с ними вдруг в этих объятиях найду то самое обезболивающее, которое, по словам обладателей морщинистых сердец, вообще не существует. Я понимаю, что обманываюсь, но все равно продолжаю обниматься-убиваться не могу иначе, болит ведь, изводит, по ночам спать не дает, вот сижу на подоконнике и, еще минута, истошно закричу от пыток иллюзий. Обратиться к тебе за помощью? Бесполезно. Ты знаешь о моей любви, но тебе она ни к чему, «своих невысказанных чувств полный рот». Мы в одной паутине безответности, но не можем помочь друг другу. Ты обхватываешь руками тонкие белые нити-прутья и смотришь куда-то за пределы реальности, надеясь черт знает на чью помощь.

Моё сердце, как яблоко, кто-то очищает острым серебряным ножом. Медленно срезает тонкую шкурку, причиняя дикую боль, обнажает мягкое и нежное, иногда слизывает выступивший сок.

 — Знаешь, в моей семье любят слово иншалла. Жизнь может быть ласковой и чудовищной одновременно. Но только для тех, чьи сердца достаточно велики, чтобы чувствовать настоящую боль. — Иншалла? Что означает это слово? — Оно означает, что тот, кто верит в бога, вверяет ему свою судьбу.