Афоризмы про пустые слова

Я иду по синему от неба асфальту, я отбиваю ботинками ритм звучащей в голове музыки, я танцую внутри себя. А вокруг меня смешивают холодный воздух и тёплое дыхание люди. Красивые женщины с лицами недоразвитых ангелов, спешащие мужчины с пустыми глазами рыб, дети с повадками неизвестных диких зверей. А вокруг меня яркими фантиками бытия кружатся разноцветные птицы, кружатся первые осенние листья. А вокруг меня поднимается ветер, бросающий мусор наших слов и идей нам же в лицо. Я дышу городом, я любуюсь биением его жизни, я восторгаюсь его звуком, его запахом... А ещё я смеюсь. Смеюсь над собой, потому что очень хорошо понимаю, что в эту среду, нелепую, дурацкую, смешную, глупую, влюбленную в себя и слепую ко всему на свете — очень гармонично и уместно вписываюсь я сам.

Временами я беру с полки ту или иную книгу и наугад прочитываю из неё страничку другую. В конце концов, чтение является таким же проявлением заботы, как дружеская беседа. Пусть эти книги недостаточно стары для того, чтобы цениться исключительно за свой возраст, и не настолько значительны, чтобы привлечь внимание коллекционеров, но мне нравится за ними ухаживать, даже если их содержание так же уныло и пресно, как их внешний вид. Каким бы скучным ни был прочитанный мною отрывок, он никогда не оставляет меня равнодушной, – ведь кто то ныне покойный в своё время считал эти слова достойными того, чтобы сохранить их для потомков.

Нет, о любви не сказано ни слова, И счастье ищем и находим мы в других. Но знаю точно, что тебя увидев снова, Я проживу всю жизнь за краткий миг. Люблю минуты искренности нежной... И пусть у каждого из нас свои мечты, Купаюсь в этом ласковом, безбрежном Касании дружеской, такой живой руки.

Ты словом Божиим незнанье закрываешьИ больше тех мужей у нас быть уповаешь;Ты думаешь, Пахом, что ты уж Златоуст?Но мы уверены о том, что мозг твой пуст.

Он победит.Создания рая, бога – человек Но он не ангел сущность бес порокаОн так прекрасен от начала в век Но он ужасен в мыслиях пророкаВ нем нет всего чего он мог желать В нем нет того безбрежного томленьяЧто бы от скуки сущность создавать Ему не хватит все мира вдохновеньяОн пустоту клеймит собой Не знает что есть истина в сей фразеИ так смущает старика порой Причислив коего к разнузданной заразеЧто есть тот смерд, что хлебом сыт Не в меру распустившему желаньяЧто смерть однажды победит И завоюет себе счастье Нечто, вот заключение мое, и это слово глас, пусть в бесконечности звучит оно… Не дремлет.

Там пела женщина, а не душа Морской стихии. Море не могло Оформиться как разум или речь, Могло быть только телом и махать Пустыми рукавами и в глухие Бить берега, рождая вечный крик, Не наш, хоть внятный нам, но нелюдской И нечленораздельный крик стихии. Не маской было море. И она Была не маской. Песня и волна Не смешивались, женщина умела Сложить в слова то, что вокруг шумело. И хоть в словах её была слышна Работа волн, был слышен ропот ветра, Не море пело песню, а она. Это женский голос Дал небесам пронзительную ясность, Пространству — одиночество своё. Она была создательницей мира, В котором пела. И покуда пела, Для моря не было иного «я», Чем песня. Женщина была творцом. Мы видели поющую над морем И знали: нет иного мирозданья, Мир создает она, пока поёт.

Птица пикапареСколько радостных познанийНам природа представляет!Сколько птиц, животных разных,В табунах, летящих стаей?Сколько их в зелёной гуще,Хищных, да и плотоядных,По земле в кустах ползущих,Длинношёрстных и нарядных?Есть ещё такая птица,Что зовётся пикапаре.Сумкой с кенгуру сравнится,От природы ей подарок.На зависть каждому ворУЕсть у неё под крыльями,У этой птице – кенгуруКарманы очень стильные.Густой пушок в кармане томИ всем на удивление,Он не пустой, детишки в нём,Природы представление.А ещё что интересно,Право слово удивляет,Она в воду с ними вместеЗа добычею ныряет.Вот такая эта птицаИ она феноменальна!Как же тут не удивиться,Необычна, но реальна.

Временами я беру с полки ту или иную книгу и наугад прочитываю из неё страничку другую. В конце концов, чтение является таким же проявлением заботы, как дружеская беседа. Пусть эти книги недостаточно стары для того, чтобы цениться исключительно за свой возраст, и не настолько значительны, чтобы привлечь внимание коллекционеров, но мне нравится за ними ухаживать, даже если их содержание так же уныло и пресно, как их внешний вид. Каким бы скучным ни был прочитанный мною отрывок, он никогда не оставляет меня равнодушной, – ведь кто то ныне покойный в своё время считал эти слова достойными того, чтобы сохранить их для потомков.

МаскиКакую маску мне одеть,Чтоб стать похожей на себя.Чтоб Вы сумели разглядетьЧтобы смогли меня понять.Улыбка, мимика, слова,Движения марионетки.Глупа пустая голова.Жизнь разлинована на клетки.Вы лжёте мне, что масок нет.Я лицемеров не люблю.Опять несёте всякий бред.А я опять на всё плюю.Какую выбрать главной речь?Что в интонации вложить?Чтобы саму себя сберечьИ не стонать, а просто жить.