Старые Афоризмы про ворота

Под небом голубым есть город золотой С прозрачными воротами и яркою звездой. А в городе том — сад, все травы, да цветы, Гуляют там животные невиданной красы: Одно, как жёлтый огнегривый лев, Другое — вол, исполненный очей, С ними золотой орёл небесный, Чей так светел взор незабываемый.

Вернулась козочка с пастбища домой: ворота распахнуты, дома ветер гуляет, капуста недоедена. Ужас и только.

У праздных врат и суетных ворот во утоленье голода и жажды лежачих бьют, ногами и в живот Не упади, дитя мое, однажды!

Буриданов осёл@.ua.Стоял Буриданов осёл у кормушки.Бежала слюна и хотелось поесть.Вертелась дилемма в ослиной макушкеИ он размышлял, что сейчас предпочесть.Ему предложили ни много, ни малоДва разных меню. Нужно выбрать одно.И, в принципе, всё, что душа пожелалаЕму для питания было дано.Была одна пайка добротной, привычнойЕё он всегда с удовольствием ел.Но, что-то тянуло к еде заграничной.Вкусить иностранных харчей он хотел.Подверглась душа непредвиденным стрессам – Ну ел бы как раньше хрустящий овёс.И сало всегда было деликатесом.Но он воротил, почему-то свой нос.Пусть даже бурда, но в красивых пакетах.Опять же престиж – европейский пирог.Но вот переваривать эту диетуОслиный желудок нормально не мог.И сделать свой выбор осёл не решился.И вот в заключение скорбный итог – Расклад у него в голове не сложился,У полной кормушки от голода сдох!

На расстоянии протянутой руки.... ( Вдохновившись песней ОДИНОЧЕСТВО В СЕТИ авт.Musorshik)На расстоянии протянутой рукиВсе помыслы мои и устремленья...Там суть всепоглощающей любвиВ тебе свое находит отраженье...Там я живу... А здесь... лишь мой абрис...Душа парит... Но каждое мгновенье-Молю, чтоб не сорваться камнем вниз...Из бездны не бывает возвращенья...Уж лучше так... - В пол-шаге до тебя,Где призрачно манЯт ворота рая...Но никогда мне не войти туда...И ближе мне не быть...Я точно знаю...Лишь ... - расстояние протянутой руки....

Холодно. Мне сегодня холодно. У закрытых ворот твоего города, От ледяных нот твоего голоса, От мёртвой петли телефонного провода.

- Эти ворота - усраться и не жить!

 Чтобы воротить стадо, надо было воротить отверженных. 

 Он то и дело проводил рукой по волосам — то зачесывая их назад, то опять взъерошивая. Белые и черные прядки перемешались, превратив яркую шевелюру детектива в совершенно неприметную. Соль с перцем, абсолютная серость… Интересно, а сколько ему лет? На вид немногим старше меня, но эти морщинки у глаз… Да и седина не в двадцать лет появляется. Тридцать? Тридцать пять? Сорок? Даже наметанный глаз хозяйки кофейни не мог определить. Путал мысли и невеликий рост Эллиса, и его неподражаемо живая мимика: казалось, что каждая черточка находилась в движении. Выгибались брови — удивленно, восторженно, скептически. Хлопали ресницы, по-юношески густые. Взгляд скользил от одного предмета к другому: фамильные портреты на стенах, городской пейзаж за окном, покрывала ручной вышивки на диванах, глухой ворот моего платья, Магда в подносом в руках… 

Как плохо быть холостяком, старому человеку напрашиваться, с трудом сохраняя достоинство, в гости, когда хочется провести вечер вместе с людьми, носить для одного себя еду домой, никого с ленивой уверенностью не дожидаться, лишь с усилием или досадой делать кому-нибудь подарки, прощаться у ворот, никогда не подниматься по лестнице со своей женой, болеть, утешаясь лишь видом из своего окна, если, конечно, можешь приподниматься, жить в комнате, двери которой ведут в чужие жизни, ощущать отчужденность родственников, с которыми можно пребывать в дружбе лишь посредством брака — сначала брака своих родителей, затем собственного брака, дивиться на чужих детей и не сметь беспрестанно повторять: у меня их нет, ибо семья из одного человека не растет, испытывать чувство неизменности своего возраста, своим внешним видом и поведением равняться на одного или двух холостяков из воспоминаний своей юности.

По территории воинской части мчится прапорщик с тачкой, полной дерьма. Его останавливает капитан:- Стой! Что украл?- Ничего.- Не верю, - капитан запускает руки в дерьмо и шарит там. Ничего ненайдя, отпускает прапорщика. Прапорщик несгтся дальше. Навстречу ему майор:- Стой! Что украл?- Ничего.- Не верю, - майор запускает руки в дерьмо и шарит там, но также ничего не находит. Прапорщик мчится дальше. Навстречу ему полковник:- Стой! Что украл?- Ничего.- Я те дам ничего, - полковник запускает руки в дерьмо и шарит там,но тоже ничего не находит. Наконец прапорщик выбегает за ворота части,оглядывается, вываливает из тачки дерьмо и злобно ворчит:- "Что украл - что украл"... Тачку украл!

Потерянное однажды никогда больше не воротишь.