— Ну что? Куда сегодя? — Не надоел я вам, за месяц? — Ну что вы. Нет. — Ну тогда давайте пропустим лет эдак семнадцать. Это будет тысяча девятсот семьдесят пятый. Лето, август. — Господи Боже, шо ж со мной будет? Я уже буду замужем? Или даже вдова? — Сударыня, я не гадалка. — Ну немножко. Шо вы молчите? Так да или нет? — Нет. Тогда нет. — А шо вдруг? — Я не гадалка, я пророк. Мне, например, будет семьдесят — это я точно знаю. — Ой, будет ли? — Будет-будет, сумасшедшие живут долго, тем более со справкой.
Автор
Огни притона
