Длинные Афоризмы про старых

Мы любим представлять себе прогресс как борьбу современного человека за то, чтобы больше людей получали хорошую пищу, теплую одежду, просторное жилье, чтобы улучшить медицинское обслуживание больных, устранить угрозу войны, сократить преступность и коррупцию, обеспечить молодым и старым более счастливую жизнь. Но прогрессом называют и многое другое… Совершенствуется оружие, так что им можно убить больше людей на большем расстоянии,  — прогресс. Маленький человечек становится исполином, которому достаточно нажать кнопку, чтобы земной шар разлетелся на куски,  — прогресс. Рядовой человек отвыкает думать, потому что другие покажут ему, что случится, если он щелкнет тумблером или повернет маховичок, — прогресс. Специализация, достигающая такой степени, что один человек знает почти все почти ни о чем, —  прогресс. Люди ломают себе голову над проблемой свободного времени — прогресс.

БезмолвиеПолночь холодная, полночь осенняя.Звезды усталые смотрят на землю.Серпик луны освещает тоскливоГолые рощи, пустые равнины.Темной громадой застыли в безмолвииСтарого замка печальные своды.Окна разбиты, темнеют гардины,Мебель в чехлах заплела паутина.Смолкли часы, и камины не дышат.Свили в них гнезда летучие мыши.Залы пусты, и пусты коридоры.Ржавая сырость разъела запоры.Вот наша спальня: кровать с балдахином,Спинки сломались, истлела перина.Зеркало мутное пылью покрылось,Где-то в глубинах твой образ сокрыло.Двери открыты, но дальше - лишь мгла...О, как же долго тебя я ждала!В омут отчаянья скрылась надежда.Старый наш замок не станет уж прежним.Дым обещания быстро растаял.Что же в залог для меня ты оставил?Озеро боли, колодец разлукиИ одиночества страшные муки.Хмурые весны и долгие зимы.Ты мой предатель...

Мотылек.Странная сказка, напевом из Персии древней.Мудрость людей, это вечное. Было и будет.Три мотылька залетели в открытые двери.К свету светильника, ждущего долгое утро.Новое силясь познать, восхищенно кружились.В трепетном танце своем, рассуждая о сути.Первый воскликнул.- Огонь, это то, что светилось...Издали свет принимая за истину мудрых.- Больно! Воскликнул второй.- Обжигается знание..Мудрость - страдание есть. И разумность решений..Третий же, тихо скользнул в раскаленное пламя.И за мгновение стаял серебряной тенью.- Где же ты?! Где..?Мотыльки закружились в испуге.- Что ты увидел, скажи? Чье же истинно мнение..?Но лишь безмолвное пламя, сияющим кругом.Чуть шевелило пугливые - в комнате, тени.Старый паук опустился по шелковой нити.Тихо ворча мотылькам, очарованным светом.- Тот кто всей сутью своей, это пламя увидел,Тайну хранит и уже никому не ответит.- Вам не постигнуть в догадках дорогу героев.Пыль рассуждений, теперь ваша скучная доля.

Как плохо быть холостяком, старому человеку напрашиваться, с трудом сохраняя достоинство, в гости, когда хочется провести вечер вместе с людьми, носить для одного себя еду домой, никого с ленивой уверенностью не дожидаться, лишь с усилием или досадой делать кому-нибудь подарки, прощаться у ворот, никогда не подниматься по лестнице со своей женой, болеть, утешаясь лишь видом из своего окна, если, конечно, можешь приподниматься, жить в комнате, двери которой ведут в чужие жизни, ощущать отчужденность родственников, с которыми можно пребывать в дружбе лишь посредством брака — сначала брака своих родителей, затем собственного брака, дивиться на чужих детей и не сметь беспрестанно повторять: у меня их нет, ибо семья из одного человека не растет, испытывать чувство неизменности своего возраста, своим внешним видом и поведением равняться на одного или двух холостяков из воспоминаний своей юности.

Ваша шляпа с пером .( Шуточные стихи с лёгкой иронией.)Вы смешны и нелепыВ этой шляпе с пером.Будто запах из склепа,Ваш дешёвый arom.В клетку-синее с красным-Тронут молью жилет.Пусть гадают, (напрасно !)Где висел столько лет .Эти брючки в полоску-Сине-жёлтая блажь.Из весёлого лоска Адюльтера меланж .Туфли с видом подранка,Грубой выделки кож .Помнят, думаю, ФранкоИ высоких вельмож .В скользком , хитреньком взоре(Глазки,кстати ,косЯт)Бандероль от Пандоры-Куча всяких бесят .Отменяются встречиВ переулке кривом .Мне так нравились речи,Ваша шляпа с пером .P.S. Немного истории...Почти 3 года по пути домой я проходила по старому узкому переулку в центре Хереса. Пожилой испанец именно в описываемом мною наряде каждый вечер встречал меня и шёл позади , нашёптывая ну очень приятные фразы . Год назад я изменила свой маршрут . Вспомнила сегодня его ...Кого встречает теперь ?

Вершитель(редакция)Во млечных скоплениях Звезд и Миров:в бесчисленном царстве планет …средь них затерялась одна.На ней, утонувшей в барханах снегов,встречающий солнечный свет,стареет мудрец у окна.Лицо, приютившее сотни морщин,почти не заметно с земли…И только в компании старых картинон прячет секреты свои.Взирающий сверху на гибнущий Мир,тихонько роняет слезу…Ведь скоро уйдет постаревший кумир -его на санях увезут!Те дни, что несли в себе свежесть шагови радость открытий - прошли.Теперь же осталось обилие швови стыд за ошибки свои.Один лишь он знает, что будет потом,когда его тело умрет.Но знания эти не бросят свой дом -их Вечность с собой заберет.И вот, день за днем, вновь встречая рассвет,подходит к окну тот старик.Прощается с жизнью, шлет Солнцу привети вплоть до заката - стоит.11.11.2000гдоработано 17.03.2011г.

Это жизнь...))Ежедневно солнце выходит из-за небосвода,А в плеере, как на репите, Свободный МС.Я почему-то очень люблю это время года,Остановить темп событий судьбу не проси.Хотя эту судьбу мы постоянно строим сами,Соединяя реки печали мостами,Местами останавливаясь на страницах,Что перелистаны давно , и на забытых лицах.И ностальгия часта режет подсознание,Что так сопротивляется реальности ножам.И не ища в прохожих лицах понимания,Мы продолжаем жить по старым и унылым чертежам.Добавим в будничную серость красок лета,Чтоб в этой жизни было больше солнечного света )))))Ну а пока что очень за окном хозяйка,И в небе улетают птичек, на юг, стайка.Я все еще смотрю на мир стеклянными глазами,Увы, реальность в корне не изменится при этом.Несчастья зачастую все смываются слезамиИ достаются в описание нашим поэтам.

Русская красота не сводится к литературе и лесам, основной ее параметр — женщины. Мы много говорим о залежах углеводородов в этой стране, не замечая главного ее богатства. Американки слишком здоровые, француженки слишком капризные, немки слишком спортивные, японки слишком покорные, итальянки слишком ревнивые, англичанки слишком пьющие, голландки слишком раскрепощенные, испанки слишком томные! Остаются русские. Русские девушки умеют потупиться, словно провинившиеся дети, кажется, они вот-вот заплачут, их бирюзовые глаза еле сдерживают слезы, пришедшие из вечной мерзлоты, векового горя, родительских тумаков на старых дачах, пустых тарелок в зимнюю стужу, Рождества без подарков, а пожаловаться нельзя, потому что отец тогда пойдет по этапу, и еще этот подлец, ушел и da svidania не сказал.

 — Ну а теперь расскажи о своем самом ужасном детском воспоминании. Если, конечно, твое детство уже закончилось. — Ой, — курсантка округлила глаза. — Это было ужасно! Мне было пять лет. Ох, я не могу… До сих пор с дрожью вспоминаю! — Так так, — подбодрил ее инструктор. — Продолжай. — Родители отвезли меня с сестрой на лето к бабушке… — Ага, — Георг взялся за ручку, — так и запишем: Самое страшное — бабушка. — Нет, бабушка хорошая. Бабушка дала мне посмотреть старую фотографию дедушки… — Значит, — инструктор зачеркнул предыдущую запись, — пишем: Самое страшное — дедушкина фотография. — Да нет же! Дедушка там был красивый. В военной форме. Бабушка сказала, что это лучшая дедушкина фотография. А я эту фотографию через пять минут потеряла. Вот это был ужас! Я так плакала! 

УсталостьВакханалия шума играет на струнах дрожи,Порываясь порвать все нервы в пучки проводков,Надоело светить фонарям, и мне хочется тоже Свое сердце извлечь из ржавеющих горьких оков.Я б вдохнул полный бак, но не хватит азота комнат,А снаружи пока и не ждут - не пришла мне пора.Вдохновение тратить на тусклое вновь дают поводПовторенья того, что вчера или позавчера.Мне мигают огни развеселых столбов и окон,Только блеск этот призрачен, призрачна вся эта жизнь.Написал ее тот же художник, что сделал мне кокон,Просто новым листом он обрадовал старую кисть.Не бодрите меня, я не грустен, а просто усталыйОт безумного шума не знающих смысла пути.Хотя в чем его смысл... Сам я глупый, и прожил я мало,И не мне рассуждать и роптать. Я исправлюсь. Прости.

Моя бабушка прожила жизнь, наполненную до краев. Когда ей было 89, она стала самым старым человеком в Британии, сдавшим практический экзамен повышенной сложности по латиноамериканским танцам. Ей было 90, когда она стала самым старым игроком в гольф, загнавшим мячик в лунку с одного удара. Бабушка не переставала учиться. В 95 она прочитала «Краткую историю времени» Стивена Хокинга, став одной из немногих, кто осилил эту книгу от начала и до конца. Незадолго до смерти (она умерла в 99 лет), бабушка отправилась в кругосветный круиз. Она смеялась от души, когда ее случайно оставили на Ямайке в одном купальнике. Ее позиция была четкой: жизнь дается один раз, и этим шансом надо воспользоваться по максимуму.»

Самое смешное и самое печальное здесь - лавочки со старой обувью. В старой обуви есть что-то нестерпимо, душераздирающе человеческое, слишком человеческое, беззаконное, разлагающее. Неуязвимого Ахилла и важного жреца можно поразить не только в пяту - уязвим весь сапог, весь ботинок. Идеал, величие вечности, присущие смерти, все человеческое и все божественное сводится в конце концов к спонтанному башмаку Как запредельна скорбь старой туфли, провидящей последний суд, где во главе сидящих - насмешливое и нестрогое божество! Какое дивное ученье, какой урок, превосходящий книжные уроки, усваиваем мы, глядя на старую обувь, в груде которой каждый башмак угрюм и одинок, словно Гамлет!