Популярные Афоризмы про утро

Утром просыпаешься в полном восторге или в полном отчаянии, середины не бывает, так что не будем торопиться.

Про предательстваслово твоё для меня не свято:даже любимый - не станет Богом. этим тебя "предала" когда-то? поговорим о тебе немного. т ы! предаёшь меня каждым словом - лживым, кому-то даря усладу. в чьи-то чужие глаза, любовно - ты предаёшь меня кротким взглядом. ты предаёшь меня просто лаской, тело другое терзая всуе; Ей по утрам говоря "прекрасна", ты предаёшь меня поцелуем. ты предаёшь меня даже молча, если вдруг кто-то спросил о тайном, даже когда я от боли корчусь, ты предаёшь меня беспечально. в этом предательстве, как в капкане, бьюсь - но люблю. но хочу - без меры. люди узнают - забьют камнями, и допускаю: ты бросишь первым. кинут меня на костёр, как ведьму - ты подольёшь, если скажут, масла. ты предаёшь меня. ежедневно. ты предаёшь меня. ежечасно.путь от вокзала лежит к вокзалу: город другой все грешки прикроет... я Ей желаю, чтобы не знала:ты предаёшь Её здесь. со мною.

 — Нельзя проснуться утром с чувствами к кому-то, а к обеду уже разлюбить… меня не было всего 18 минут… всего 18… никто не может перестать любить за 18 минут, Айноя! 

Жизнь обожает, когда смотришь на неё из окна В час предрассветный, в этот трудный возраст утра. Мчат легковушки легкомыслей. И суббота — дотла. Воскресный выдох вдарил в купол парашюта.

ФигурыСтавим фигуры на чёрные клеточкиИ начинаем хождение галсами.Скромно стоят под столом табуреточки,Ждут свою очередь новые галстуки.Предусмотрительно взводим будильники Перед ответственным мероприятием.Ночью от страха дрожат холодильники,Спит пиджачишко у шубы в объятиях.Спящим нам сняться бананы и слоники,Ну а под утро - про что-то интимное.Из-под подушек взимаются сонники,В них толкования все позитивные. Утром идём по троллейбусной линии,Рожками ласково гладя два провода.Сами троллейбусы – синие-синие,Им для прогула достаточно повода.С трёхчасовым опозданием прибывши,Мы застаём лишь остатки от пиршества.Надо успеть на фуршет завтра в Киришах,И компенсировать убыль излишеством. *Кириши - город в Ленинградской области.

  — Слушайте, какое дерьмо! А? (читает письмо) – Может быть вам не придется воевать… Морпехи хором – Полная чушь! — … мир всегда лучше войны и будет хорошо, если никто не пострадает. — Откуда этот слабак? — Фредерик Файэрстоун, Спенсер Роуд, Чеви-чейз, штат Мэриленд. — Дорогой Фредерик! Спасибо за письмо. Но я американский морпех и рожден, чтобы убивать. Хоть ты и принял меня за попивающего пивко гомика-коммуниста. Если ты, со своими бисексуальными родителями предпочитаешь мир, то я кровожадный вояка просыпаюсь каждое утро с надеждой убить своих врагов и уничтожить их цивилизацию. Засунь свой мир себе в задницу, Фредди. Война – вот единственный долбаный выход! И спасибо за письмо. Твой преданный друг Рэй. 

Летний громЗнойное потное телоИюльского огородаПрохладою окропЕлаВлага летнего громаЖадно алкал её куст,Стоявший возле забора,Колодец – что был почти пуст,Впитывал воду с задором.Утром парами земляВоздаст благодарности небу,Молодую траву зеленя,Росу подарит рассвету

Утром мы проснулись и снова двигали мебель и ругались. Это можно себе позволить, пока помнишь, что счастлива.

 Сегодня в белом танце кружимся, Наверно мы с тобой подружимся, И ночью мы вдвоём останемся, А утром навсегда расстанемся. 

 Идёт к финалу игра в этот раз, А ты всё так же молчишь, я говорю. Минут пятнадцать осталось до утра… Не вызывай, так словлю и свалю. 

 Таково ремесло писателя: его жизнь — водоворот лжи. Приукрасить для него — что перекреститься на красный угол. Мы делаем это, чтоб доставить вам удовольствие. Мы делаем это, чтоб убежать от себя. Физическая жизнь писателя, как правило, статична, и, пытаясь вырваться из этого плена, мы вынуждены ежедневно выстраивать себя заново. Тем утром я столкнулся с необходимостью придумать мирную альтернативу вчерашнему кошмару, при том, что в писательском мире драма, боль, поражение поощряются как необходимые для искусства предпосылки: если дело было днем — выпишем ночь, была любовь — устроим ненависть, безмятежность заменим хаосом, из добродетели сделаем порок, из Господа — дьявола, из дочери — шлюху. За участие в этом процессе я был неумеренно обласкан, и ложь зачастую просачивалась из моей творческой жизни — замкнутой сферы сознания, подвешенной вне времени, где вымысел проецировался на пустой экран, — в осязаемую, живую часть меня. 

- Сколько ты уже не был дома, Максимус? - Два года, 264 дня и это утро.