Популярные Афоризмы про родных

Любимой женщине...Ты не грусти, моя прекрасная, Моя единственная в мире женщина, Тебе дарю все в мире сказки я, Все звезды с неба сниму тебе. Ночное небо тебя закроет От злобы в мире и от беды. И тонкий меся, как с аналоя, Укажет путь твоей судьбы. А ранним утром, слегка уставший, Открою окна навстречу солнцу. Пусть первый луч, всю ночь дремавший, коснется первым твоей щеки. Я легким шелком тебя укрою, Чтоб нежный ветер не разбудил, Чтоб в этом мире никто на свете Тебе по жизни не навредил. К твоим ногам весь мир я брошу, Я гладью вышью небеса. С ресничек все твои слезинки Я выпью, как вино до дна. Я так люблю тебя, родная. Поверь, теперь я только твой. Пусть все на свете сегодня знают, Что в мире есть она, любовь...

Дорогая Клэр, «что» и «если» - это просто два безобидных слова. Но, если поставить их вместе, получится вопрос, который будет преследовать вас всю жизнь. Что если? Что если? Что если? Я не знаю, чем закончилась ваша история, но если то, что вы чувствовали, было настоящей любовью, то она никуда не делась, просто нужно решиться, последовать зову сердца. Я не знаю, что такое любовь Джульетты. Любовь, ради которой готова оставить родных, лететь на край земли, но я надеюсь, что если мне посчастливится когда-нибудь испытать ее, мне хватит смелости сохранить эту любовь. Клэр, если вы этого не сделали, надеюсь, когда-нибудь вы это сделаете. С любовью, Джульетта.

Когда старая жизнь рушится, а новая ещё не наладилась, нет места лучше родного дома. Сколько бы лет тебе ни исполнилось.

И вдруг в хоре детских голосов зазвучал сильный женский голос. И повел партию. Фло не понимала слов, но мелодия, выводимая голосом, заворожила её, намертво приковав к себе внимание. Девушка слушала её всем своим существом, взлетая вместе с ней под небеса, а затем замирая и таясь в паузах. И голос. Этот голос совершил вдруг то, что казалось Фло невозможным. Он разделил сердце девушки и поселившуюся в нем боль. Разделил их так, словно не срослись они, проникая друг в друга, как родные. Этому голосу Флоренс отдала бы жизнь.

Сидеть обнявшись под звездным небом у танцующего костра; слушать песню треска прогорающих дров и окружающую безмятежную тишину; впускать в себя проникающий глубоко под кожу жар пламени и неистовое желание; зарываться носом в твое плечо и забывать дышать от переполняющей нежности; вдыхать родной запах твоего тела, твоих непослушных, играющих с ветром волос; украдкой любоваться твоим профилем... Пока немигающим, пристальным взглядом ты приручаешь огонь... …мой укротитель.

Однажды, когда мама еще была жива, я спросила у нее, что такое счастье. Она рассмеялась, обняла меня крепко-крепко и сказала: «Счастье — это ты! Потому что ты мой самый любимый, нужный и дорогой человек на свете». А еще сказала она, что счастье — это когда дома все хорошо и все-все-все: Алена, папа и я рядом с ней, и она может нас всех обнимать, целовать и кормить всякими вкусностями. Получается, что счастье — это когда любимые люди рядом с тобой. Но вот что интересно: если любимые люди уезжают далеко-далеко, что происходит со счастьем? Оно исчезает вместе с ними или просто где-то прячется, пока они не вернутся? И что будет, если родные никогда не вернутся обратно?

Я играю дураков, поэтому меня везде воспринимают как родного.

Поехaл мужик нa бaзaр в Бердичев, купил корову. Вернулся в родную деревню: коровa доится прекрaсно, ест все подряд, но быков и нa километр не подпускaет. Кaк только бык подойдет совокупляться, сaдится нa зaд - и все. Вызвaл ветеринaрa. Тот приходит: - Кaкие проблемы? - Совокупляться не хочет, увидит быкa - и нa зaд срaзу сaдится! - Ясно. Корову где покупaл, в Бердичеве? - Дa, a ты откудa узнaл? - Тaк у меня женa оттудa...

Если в детстве бабушка разрешала зимой гулять без шапки, проверьте её – возможно, она вам не родная.

Палачи роднятся с палачами. Значит вырождаются? Возможно.

Трудно приходится, когда нужно смеяться, чтобы не показать своих чувств перед родными, хотя больше всего на свете хотелось бы удрать куда-нибудь подальше, разреветься, поднять голову и закричать небу: «За какие грехи?»

7 Ноября.Глухая осень.В окнах комнатСтоит холодная заря.Теперь почти никто не помнитО Красном Дне календаря. Я коммунистом не был сроду.Не праздник-я привык уже.Но поспешаю на работуС какой-то ссадиной в душе.Кричат:"Верните!"-в глупом раже.О,нет,-я не из их числа.Но кумачи ушли туда же,Куда и молодость ушлаТот тёплый край воспоминаний,Где не минуешь красных дней,Всё отдалённей и туманней,Но всё прекрасней и родней.