Афоризмы про стихи

 Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами. 

 Странное чувство находиться перед огромной массой людей, которых ранее ты никогда не встречал и вряд ли увидишь вновь, а они тем временем подпевают тебе, и это идёт изнутри. Они выглядят так, как будто всё понимают, но на самом деле они не имеют ни малейшего представления, о чём же я говорю, но это действительно что-то значит для них, и это круто. Я часто встречаю людей, и им кажется, что они знают меня, ведь они читали мои интервью или же стихи. “Тебе очень хорошо ясна ситуация Курта Кобейна. Зачем он покончил с собой? Бла-бла-бла”. Вы ничего не знаете о Курте, мать его, Кобейне! Вы читали его стихи, смотрели его выступления на телевидении, но ведь это совершенно другая сторона монеты. Кому из вас, чёрт возьми, известно, через что ему приходилось проходить? То, что с этим человеком происходило немало всякого дерьма, очевидно. Когда кто-нибудь говорит “Эй, чувак, чего ему расстраиваться?

 Сами понимаете, если бы качество поэзии измерялось количеством людей, ненавидящих мои стихи, я был бы гением. 

МОЕМУ СОВРЕМЕННИКУ, ВОЛОДЕ ВЫСОЦКОМУНе забыт обывателем Троцкий И Дантеса филистерский пыл. Извините, но, что за Высоцкий В январе в этот Мир заходил? Вы спросите об этом мальчишку, Вы спросите о нём старика. Вы прочтите затёртую книжку, Поищите его острова. Как багром песни омут мутили, Плеть стиха заставляла искать. Лаем струны с Голгофы трубили Жить чтоб жить, или жить — умирать. Треском времени шепчутся диски. Гнусных критиков строчки в пыли. На печати бессрочной прописки Будут кони скакать по крови. И не стопятся чёрные баньки, И по белому будут топить. И ходить по земле будут Ваньки. Реже волка возьмутся травить. Облака, словно порванный парус Рвутся в клочья вершинами гор. Стих читаем, как древний папирус И обычный ведём разговор.

И без поэзии мужчина пойдет на войну, девушка - замуж, жена станет матерью, люди похоронят своих мертвецов и умрут сами; однако, опьяненные стихами, все они устремятся к своему уделу с неоправданными надеждами. Воины якобы завоюют славу, невесты станут Пенелопами, матери родят стране героев, а мертвые погрузятся в лоно своей прародительницы-земли, вечно оставшись в памяти тех, кого они покинули... Даже когда поэты порицают жизнь, описывая всю ее очевидную бессмыслицу, читатель все равно ощущает душевный подъем.

Тихо, чуть нервно читает стихи. Каждая строчка, как лезвие бритвы: Режет пространство и жизнь на куски; Стихи – откровенье, стихи, как молитва. Поэзия сердцем с тобой говорит, Поэзия мир наделяет душой. И каждый, кто нервно читает стихи: Немножечко грешник; и много – святой.

Я знаю, Что оды Сегодня не в моде, Да и благодарность Выходит из моды, Но есть — что поделаешь! - Вещи в природе, Достойные только Торжественной оды! Вы вслушайтесь только: Все терпит бумага! Как верно! Какое великое благо! Увы, без бумаги, — Признайтесь, писаки! - Пропали бы Все наши бредни и враки! Куда бы, скажите, Друзья-графоманы, Девались бы Наши стихи и романы? Поэтому дружно - Паки и паки! - Восславим бумагу, Бумагомараки! И пусть наше слово Поможет бумаге, Ведь ныне Погибель Грозит ей, бедняге: Грозят ей и пленки, И диски, и чипы - Бездушные, Гнусные, Мерзкие типы! Она их напор Кое-как отражает, Но Лета И ей и всем нам Угрожает…

Просыпаюсь я, Неприметное утро. Слышу звон колоколов, Что зажигает во мне кровь. Иду не спеша на службу я, Ведь только там, В стихах, нашёл я себя. Я смог рассказать, Как было мне плохо, Падая, вновь подниматься. Обретя веру во Христа, Начать эту жизнь с нуля. Работа, жажду успеха я в ней достичь. Вечер, разговоры о главном, Колокола звенят, Засыпаю я вновь, Думая о жизни небесной.

 Мы бы предпочли никогда прежде не знать соседа — отставного торговца сосисками — если бы оказалось, что он только что выпустил сборник стихов, непревзойдённых никем в этом веке. 

Пока мы спим...Владивосток, Хабаровск, Магадан,И Сахалин с Камчаткой и Чукоткой…Стиху ночному старт российский данКомандой безымянною, но чёткой!Пока мы спим, уставшие творить,Глубоким сном, пришедшим к Подмосковью,Стихи, как дети, проявляя прыть,Сбежали… чтоб вернуться к нам с любовью!Нет, мы их сами снарядили в путь,И отпустили в некое пространство…-Но в тот же миг изволили заснуть,Пелёнам сна отдав своё упрямство…И вот стихи, сбежавшие «из дома»(Но с разрешенья мамы и отца),Идут назад сквозь «грохот космодрома»,И по пути вербуют нам сердца!Стал близким голос Дальнего Востока,Теплом «парит» морозная Сибирь…Стихи в лучах рассветного потокаУж «пьёт» Урал, - непьющий Богатырь!И, наконец, к «папашам и мамашам»Стихи-детишки льнут сквозь монитор:«Вставайте, сони! Зря мы, что ли, машем?Тут вся Россия… к вам на разговор!»

 — Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!— Мои стихи не печка, не море и не чума!